sábado, mayo 29, 2010

Breve semblanza sobre el tiempo

Odio amanecer atado con cables
sin embargo amo los cables
y amo las ataduras
y amo amanecer.

Las ataduras son las hijas huérfanas
de nuestra mas básica forma de libertad.
Somos lo que hemos sido
pero también lo que vamos a ser.

Es que el velo de lo no vivido
a veces nos suele hacer olvidar
lo que somos en realidad

miércoles, mayo 26, 2010

Canción para una que duerme


También encontré en estas noches
una respuesta para mi solitaria pregunta,
una voz para mi voz desabrida,
un portal de sueños y proyecciones,
una amiga, una compañera en la noche.

Cuando no hablo con ella la extraño
cuando hablo con ella necesito verla.
El alba nos abrazo casi tres veces
envueltos en palabras y gestos
llenos de sentido.

Ahora ella tiene que dormir...
por eso le escribo, como si leyera.
Pero yo estoy despierto
y pienso en ella.

Mi corazón puede mentirme.
Mi ciego deseo de ser suyo,
puede ser despedazado
pero no importa...

Niña de las mas viejas predicciones
o mujer que sopla con el viento de otoño
no se todavía quien sos, pero imagino como.
Presiento el olor de tu cuello,
el rubor exacto de tus mejillas,
tu dolor de animal exhausto,
tu placer de cauto predador,
presiento tus pasos
en otra de mis auroras,
la de mañana, quizás...
puede ser.

lunes, mayo 24, 2010

Esperar una respuesta tuya...


Esperar una respuesta tuya un lunes lluvioso de fines de mayo
enterrado en la pesadumbre de las ultimas lloviznas del otoño
es realmente perjudicial para la salud. Acá estoy y aun espero...
dejando pedazos de garganta en cada tosido, sin ganas de fumar.

Me equivoco cuando pienso que todavía podes contestarme,
responder con liviandad a mi horrible mensaje de texto.
Parece mentira que haya soñado contigo ayer de noche,
una mera burla de mi mente el tenerte en mi casa, en mi cama.

Ya se de sobra que no sos mía. Sabes muy bien que no soy tuyo
no te quiero, no te necesito, no dependo del aliento de tu boca
sin embargo albergaba hondas esperanzas, que respondieras
mi lánguido y lluvioso mensaje...

domingo, mayo 23, 2010

Traversia

Una extrema densidad incolora se despliega ferozmente expreso hacia la exuberante profundidad de mi inmensidad, irremediablemente moribunda y profanada.

Siete malditas notas en este septimo pentagrama maldito, explotan en un sublime placer para abandonarme en una cruel tempestad, en un incuestionable olvido para siempre y no hay devolución alguna.

Travesia incontrolable hacia el infinito agujero negro de los recuerdos de lo que cuidadosamente tenias planeado para ser.

§ by the fike §

El jazz del amanecer

El jazz del amanecer llena mi alma con una pregunta
la noche se desmigaja como una materia indefinida.
El gris apenas luminoso del cielo comienza a esbozarse
las aves de la noche se transforman en cantos al día
yo pienso en el tiempo como un trompo infinito...
la amable cadencia del piano es un panio frío para mi alma
que hierve de soledades, que tiene la fiebre del delirio
que tiene los suenios de un lamentable animal domesticado.
Un contrabajo aporrea el palacio del silencio pegajoso
que crece por los rincones de mi cuarto como un moho.
Hay una alegría no correspondida, hay una carcajada de nadie
que se ríe de todo, que me mira con ojos enormes, velados
y se ríe de todo, una risa de nadie, en la soledad de mi cuarto.
El jazz de la madrugada me miente diciendo que todo esta bien
que el mundo es verde y el piano es la cura de todos los males
que el contrabajo sanara las heridas de esta conciencia adolorida.
Ahi viene maniana de manana... tengo que estar listo

Ya se que si...

Encontré un desafío que me va a llevar de nuevo al mas bajo de los tugurios
vi una chica de cabello rubio y mandíbula poderosa.
Vi su rubor rojizo incendiando el cielo de mi mente.
Largas llamaradas de fuego sin color consumen mi mente ahora.

Se que las apuestas están ampliamente en mi contra
se que hay mil cosas que deberian preocuparme mas
que atraer el armonioso barrido de su mirada
pero es inevitable enfrentarme al silencio de la noche
y escuchar su nombre, brotando entre el tecleo enfurecido.

Un tanto peor ha de ser confesarlo así, acá... tan expuesto
pero te juro que no me importa, casi nadie nos lee.
El blog ha vuelto a cobrar la mística secreta de mis primeros cuadernos
y de los últimos...

Pero ahi vuelve, ella viste?
una perfecta desconocida
una quimera abominable
con hermosos ojos y una boca...





jueves, mayo 20, 2010

Frutillas con crema


Los labios... esa profunda voluntad sanguínea,
esa deliciosa expresion de seriedad o lujuria,
esos labios, como una pequeña y misteriosa isla
en el río inmaculado de tu piel tirante y hermosa.

Tus ojos miran desde adentro de otro mundo
su forma perfecta es bandera de gloria
para el hombre que busca la felicidad.

Que habrá detrás de tu inteligente mirada,
que habrá dentro de las paredes perfectas
de ese palacio de mármol que envuelve tu alma?
Como podre seguir navegando por este río incierto
sin acariciar la idea de poder conocer los pormenores
de esa vida afiebrada que te consume por dentro?

La vida es un don pasajero,
las horas se van tan rápido que uno no se da cuenta...
necesito emplear ya mismo mis mas caros recursos
empeniar mil veces mi pobre palabra
y voy a desenredar las venas que me cruzan
con tal de ver la luz radiante y exacta
que emite el asombroso faro de tu presencia.



martes, mayo 18, 2010

Simple expresión sobre la victoria deportiva


Muchos colectivos masivos suelen tener diferentes impactos, no sobre las personas que los integran sino en el colectivo mayor, la sociedad o sociedades en las que están arraigados. Algunos colectivos tienen un impacto real sobre el diario vivir, algunos tienen que ver con los precios del azúcar, del vino, de los cigarrillos, otros interceden en menesteres políticos tales como educación, salud y seguridad. Otros colectivos simplemente manipulan el estado anímico de sus integrantes, tal es el caso del deporte, en sus mas variadas e interesantes expresiones. Este tipo de colectivos, entre los que perfectamente puede figurar también el arte, la televisión o un club de filatelia, serán denominados Colectivos de entretenimiento, para distinguirlos de los primeros, de los que tienen un impacto directo sobre el área social en relación con lo material . Teniendo clara esta premisa, que dicho sea de paso no es para nada novedosa o reveladora, puedo pasar al punto que motiva la presente intervención. Si nos enfocamos en nuestra región, es decir la sección sur de América del sur, encontramos que uno de los mas relevantes colectivos de entretenimiento, el quizás mas pasiones, tristezas y alegrías suscita en los involucrados, es sin duda el deporte, el fútbol, para ser mas precisos. Basta ver las hinchadas de la divisonal B de la Argentina para notar dos cosas bien claras: una es que los argentinos están enfremitos de la cabeza y la segunda, pero en este caso mas importante, es el verdadero fervor, la avalancha de sentimientos profundos que despierta en una gran porción del pueblo el mero hecho de observar a 22 individuos correr detrás de un balón en disputa de tres puntos abstractos que lo lleven a la cima de una tabla o a una final de cualquier campeonato. En este contexto se generan infinidad de pormenores que la prensa especializada se encarga de seguir minuto a minuto en extensas y por momentos banales crónicas deportivas. Sin embargo hay un misterio, una caja de pandora que lleva el hincha en su pecho, un cofre hermético que es inaccesible a la razón y que es incapaz de influir sobre el área material relativa a lo social. Este cofre misterioso que se abre haciendo volar una inacabable lluvia de papel picado y serpentinas es ver al equipo de uno coronarse campeón de un torneo de relativa relevancia. En ese momento, todos los demás colectivos parecen desaparecer... la política parece un lejano islote donde suceden cosas incomprensibles, la salud parece ser algo secundario ya que el corazón del hincha se siente pletórico de felicidad y bien estar cuando dicho evento acontece. No obstante son solo un grupo de personas que ha logrado su cometido, algo que pasa en los mas variados niveles, todos los días. Nadie festeja cuando el ómnibus pasa en hora por determinado punto, nadie festeja cuando un clavo es eficientemente clavado en una pared, nadie festeja cuando los barrenderos municipales dejan la calle impecable a las dos de la manana. Pero cuando los colores del alma de uno tocan ese cielo pasajero de la victoria sobre si mismo y sobre su tradicional rival, la monada explota, la gente en los bares, los livings, los cuartos, los restorantes, hoteles y bares de mala muerte, sufre el éxtasis supremo de una victoria que apenas le pertenece en la vía de los hechos. La sociedad indefectiblemente siente el impacto de este golpe maravilloso en el alma de dicho colectivo. Los contras sufren, los ojos de los viejos se renuevan de esperanza y genuina emoción de estar vivos, los ninios quedan fascinados y marcados a fuego por la explosión incontrolable de sus mayores, los compañeros de trabajo se afilian a la hilarante e inacabable franquicia gratuita del "sabes como le dicen?" y hasta los mas desinteresados en los asuntos deportivos se arriman a la orilla de los festejos para ver con recelo, asco o envidia al caudal enceguecido de parciales que se parten la boca gritando y alzando sus banderas hasta tocar con ellas el alto cielo de una victoria, que como dije antes, raramente les pertenece. Los informativos resultan copados por el sin fin de noticias que se generan en base no solo al triunfo sino a la derrota del adversario: disturbios, vidrieras rotas, embriaguez etc. El barrio mismo se divide en dos grupos claramente diferenciados. Todo parece a punto de derrumbarse a causa de esta maravillosa y apasionante tontería, de este juego de locos, de esta desesperada carrera hacia lo absurdo, en la que salir vencedor pude resultar en el máximo de los goces terrenales. La felicidad!! sin moverse de la silla, el sillón o simplemente yendo a un estadio.

PEÑAROL
PA' TODO EL MUNDO, CARAJO!!

lunes, mayo 17, 2010

Alguna Mujer

Algunas mujeres tienen el particular don de carecer de vida. Eso no es lo extraño, sin embargo, lo extraño es que a pesar de carecer de vida, están llenas de vida. Buscan el elixir profundo de la existencia y encuentran pan y saliva en el fondo de un vaso. Estas mujeres se aventuran hacia la noche mientras miran su reloj tratando de llegar en hora. Tienen sus torres de marfil, por supuesto, tienen su lencería erótica y sus síndromes pre menstruales. Tienen collares, pulseras y un corazón en medio del pecho. Un corazón de azúcar quemada que odia lo dulce y vive detrás del amargo sabor del dinero. Su vientre es como un deposito, donde se descargan las flemas, los insultos reprimidos y la frustración infinita de este mundo de hombres locos, en busca de poder, perdidos por otra mujer a quien buscan en sus sabanas vacías. Ellas ven la luna en sus parpados, perdidas en la misera de una riqueza algo desabrida. Pero a veces aparece alguna, como en todos los ordenes de la vida, a veces es mas de una que aparece y entonces el paradigma se quiebra otra vez en su ciclo mágico de fénix. Alguien que oficia de Sacerdotisa de Venus, de costurera del alma, de ojos llenos de humedad, de brillo en el rocío. A veces aparece alguien y lo da vuelta todo... dicen que existe... no se.

domingo, mayo 16, 2010

Poema de un amanecer de Mayo


Al lado del alba hay una estrella
al lado del alba baila dormida.
Un punto de luz infinita
opacada entre el brillo supremo
del astro que nace.

El invierno atrasa el reloj del alba
y el canto frío del viento de mayo
genera mil rincones donde los suenios
pueden florecer en su tierra azabache.

A esta hora es imposible abrir la ventana
es imposible hacer pasar al sol incipiente
todo es repetido para el ojo viejo
sin embargo hay un deseo nuevo
un anhelo poderoso y místico.

Un silencio ocupa ahora mi casa
un silencio que espera el batir
de unas nuevas alas de mariposa.

La luna se va de paseo
y oculta su helado rostro lejano
una puerta medio abierta...
un camino secreto.

viernes, mayo 14, 2010

Kika

Kika tuvo una infancia feliz y colorida, jugando entre las sombras verdes de los altos ligustros que separaban el mundo de su casa del mundo que estaba afuera. Todos los lujos y las riquezas, tanto triviales como profundas se hallaban al rededor de ella cuando creció y se hizo mujer. Un día se dio cuenta que ella no era como todas las demas, que tenia por dentro la fiebre insaciable del apetito carnal y que su sangre latía únicamente al ritmo de aquella locura que estaba por hacer. Fue así que se abrió paso entre la luz limpia y politicamente correcta de su acaudalada familia y llego sonriente hasta las profundidades tenebrosas de su propio ser. Tenia, para los veintiún anios de edad, la impactante suma de un millón seiscientos cuarenta y cuatro mil euros en su propia cuenta bancaria en el exterior. Papa se dedicaba a hacer grandes importaciones y había tenido un fugaz pasaje por lo ilegal, por el delito de cuello blanco, del cual había salido asquerosamente rico y felizmente impune. Papa era también un gran inversor, de modo que cuando se salio de aquel engorroso asunto que mantenía con algunas familias checas, le dio una lavada de cara a los millones que había ganado y los invirtió en diversos proyectos que no hicieron otra cosa que crecer de manera insospechada y de arrojar unos beneficios ampliamente superiores a la mas optimista espectativa. En fin, Kika era permanentemente invitada a las fiestas orgiásticas en el Inframundo, donde los senadores, los intelectuales de mayor prestigio, asi como los músicos y otras personas ricas e influyentes eran los parroquianos mas habituales. Kika tomaba todo tipo de drogas pero no era adicta a ninguna en absoluto, tenia una soltura, una belleza y una mirada que derretiría el permafrost de la Antártida si realmente se lo propusiera. Kika era adorable y perversa, maliciosa, inocente y decididamente hermosa. Reina vacía y profunda de la promiscuidad, el libertinaje y las orgías desenfrenadas. Reina indiscutida de la bacanal romana del Inframundo, conociendo los inmensos estanques de gelatina del opio, las cuadradas, sudorosas y aceleradas voluntades de la cocaína, el delirio hilarante del ácido lisergico. Todo relacionado estrechamente con el sexo, con la voluntad predadora de una mujer que era mas mujer que cualquier mujer normal, pero que a su vez, se escondía en un hondo manantial de poesía, en su aterciopelada piel de cisne, en sus ojos de leona en celo. Kika era la reina del morbo, la mas fiel y legitima reencarnación de Rembha o de Milda

jueves, mayo 13, 2010

Adagio a mi Pais :: Zitarrosa


En mi país, que tristeza,
La pobreza y el rencor.
Dice mi padre que ya llegará
Desde el fondo del tiempo otro tiempo
Y me dice que el sol brillará
Sobre un pueblo que él sueña
Labrando su verde solar.
En mi país que tristeza,
La pobreza y el rencor.

Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.
Dice mi padre que un solo traidor
Puede con mil valientes;
Él siente que el pueblo, en su inmenso dolor,
Hoy se niega a beber en la fuente
Clara del honor.
Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.

En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.
Canta mi pueblo una canción de paz.
Detrás de cada puerta
Está alerta mi pueblo;
Y ya nadie podrá
Silenciar su canción
Y mañana también cantará.
En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.

En mi país, que tibieza,
Cuando empieza a amanecer.
Dice mi pueblo que puede leer
En su mano de obrero el destino
Y que no hay adivino ni rey
Que le pueda marcar el camino
Que va a recorrer.
En mi país, que tibieza,
Cuando empieza a amanecer.

En mi país somos miles y miles
De lágrimas y de fusiles,
Un puño y un canto vibrante,
Una llama encendida, un gigante
Que grita: ¡adelante... adelante!

martes, mayo 11, 2010

Sobre la Poesía


Me he mudado varias veces en el correr de mi avanzada juventud, mi adolescencia y mi niñez. Conocí la noche arbolada y fragante de eucaliptos de Colón, conocí la noche profunda y melancólica de Ciudad Vieja, con su amanecer verde y la nostalgia avasallante del río de la plata, vibre con el pasar puntual de los viejos trenes de Sayago, el rocío congelado, la luna del amor, también conocí el silencio profundo del barrio Guayabo, el peligro sigiloso de sus pobres y maliciosos rufianes. Ni que hablar de la noche de los perros de Curva de Maroñas, con el dejo permanente de la grasa peñarolense, con su repecho siniestro y su vudú solapado. En todos lados donde viví, y acá era a donde quería llegar con toda esta dilatada introducción, en todos lados donde viví siempre busque un rincón, un tramo del piso, un estante, un espejo, una papelera, cualquier lugar donde el tiempo pasara distinto, no se, donde el tiempo no pudiera llegar o llegara menos omnipotente. Hasta ahora no he podido encontrarlo, muchas veces pienso en el. Me imagino que si un día, por error dejo una tasa de te con leche en ese rincón... al otro día la leche estará todavía limpia y apetecible. Me imagino que si dejo mi alma acurrucada en ese rincón, pueda protegerla acaso de los brutales ultrajes del tiempo y preservarla también de mi mismo. Lamentablemente a media mañana cuando llego de trabajar, la leche esta sucia de polvo, de pelos, sucia por la voluntad despiadada del tiempo mismo, que por mas que uno le busque y le busque, parece no tener reversión posible.

domingo, mayo 09, 2010

Breve observación sobre la noche


Hay veces que uno se embola... sin duda. La gris y característica vida montevideana, los paseos reiterativos, los funestos menesteres financieros, las proyecciones truncas, los amores de paso, todo funciona como una suerte de lastre para el espíritu, una forma de auto alienación no intencional, que deja como una baba oscura en nuestros semblantes y nos deja varados a la vera de un camino que no lleva a ningún lado mas que a una larga curva que, cerrando un tétrico circulo, nos devuelve al punto de partida. Cuanta razón tenia Herrera y Reissig en algunos de sus ensayos menos patrióticos. La noche es hermosa, sin embargo, yo al menos, le encuentro la gracia siempre. Las ventanas apagadas, los suenos de un millón y medio de durmientes se condensan en el el aire que respiro, lo que me hace sentir un tanto mas libre de ese lastre que mencionaba anteriormente. La noche, como ustedes bien sabrán, es el hogar de las meditaciones mas profundas, es el almacigo de silencio y quietud donde germinaran todas las enredaderas del día próximo, donde mueren las enredaderas del día anterior. Yo por lo general escribo por la noche, cuando el aburrimiento y el tedio causado por la incesante consecución de dias al pedo, se hace mas llevadera, casi secreta u olvidada. Es ahí cuando puedo poner en practica todas mis aberrantes impresiones, cuando las puedo arrojar al campo de juego de la hoja en blanco, siento que es entonces cuando mas pueden arraigarse a una realidad que detesta los cambios, pero que a su vez los pide a gritos, los reclama y al mismo tiempo los condena, los necesita desesperadamente, pero al mismo tiempo los verduguea, los descarta y a veces hasta los humilla. La noche sin embargo no admite mas cambios que los de su propia silueta. No hay en la noche espacio para mas novedades que las que salieron en el diario de ayer. Siempre es igual, siempre es fiel a si misma y siempre, de una manera u otra, logra que el grueso de la gente se acueste a dormir. Ha de ser por eso que escribo de noche...

sábado, mayo 08, 2010

Poema Tristan Narvaja


Viaje a lomo de la noche fugitiva
mitad salvaje, mitad domesticada
por ninos embriagados en misterios,
cantos de guerra, alcoholes heroicos.

Extraen cada posible simbolismo
toman lectura de todos los gestos.
Son enormes titasen del parecer,
parecen, padecen y perecen
encharcados en vómitos potenciales.

Miro por sus ventanas
veo risas, enigmas macabros
sombras eternas de dudas.
Veo locomotora a vapor
veo bloqueo y tubería.

La helada no es tan terrible
en Uruguay y Tristan Narvaja.
Suenio con sus cabellos
heridas donde no podre poner mis manos.

viernes, mayo 07, 2010

Canciones de Redencion :: Bob Marley



VIEJOS PIRATAS, SI, ELLOS ME ROBARON
Y ME VENDIERON A BARCOS MERCANTES
MINUTOS DESPUÉS ME SACARON
DEL AGUJERO MAS CRUEL
PERO MIS MANOS SE HICIERON FUERTES
POR LA MANO DEL TODOPODEROSO
NOS LEVANTAMOS TRIUNFALMENTE EN ESTA GENERACIÓN
TODO LO QUE SIEMPRE HE TENIDO SON CANCIONES DE LIBERTAD
NOS AYUDAS A CANTAR ESTAS CANCIONES DE LIBERTAD?
PORQUE ES TODO LO QUE TENGO, CANCIONES REDENTORAS.

EMANCIPARTE DE TU ESCLAVITUD MENTAL
NADIE EXCEPTO NOSOTROS MISMOS PUEDE LIBERAR NUESTRAS MENTES
NO TENGAS MIEDO DE LA ENERGÍA ATÓMICA
PORQUE NINGUNO DE ELLOS PUEDE DETENER EL TIEMPO
CUANTO TIEMPO MÁS MATARAN NUESTROS PROFETAS
MIENTRAS NOS QUEDAMOS MIRANDO A OTRO LADO
ALGUIEN DIJO ESTO ES SOLO UNA PARTE
DEBEMOS TAMBIÉN NOSOTROS ESCRIBIR EN EL LIBRO

POR QUE NO AYUDAS A CANTAR, ESTAS CANCIONES DE LIBERTAD
PORQUE ES TODO LO QUE TENGO, CANCIONES REDENTORAS,
CANCIONES REDENTORAS, CANCIONES REDENTORAS.

EMANCIPARTE DE TU ESCLAVITUD MENTAL
NADIE EXCEPTO NOSOTROS MISMOS PUEDE LIBERAR NUESTRAS MENTES
NO TENGAS MIEDO DE LA ENERGÍA ATÓMICA
PORQUE NINGUNO DE ELLOS PUEDE DETENER EL TIEMPO
CUANTO TIEMPO MÁS MATARAN NUESTROS PROFETAS
MIENTRAS NOS QUEDAMOS MIRANDO A OTRO LADO
ALGUIEN DIJO ESTO ES SOLO UNA PARTE
DEBEMOS TAMBIÉN NOSOTROS ESCRIBIR EN EL LIBRO

martes, mayo 04, 2010

Ahora que te fuiste



Ahora que te fuiste puedo decirte que te extrañaba. Que hacia mucho tiempo que esperaba el momento, que lo idealizaba, que incluso lo soñaba. Sin embargo cuando apareciste en Sarandi, el viernes de noche, todo pareció coagular, todo pareció editado y como que nunca te habías ido. No hubo grandes saludos, no hubieron puntos de sutura. La noche abierta de la rambla recibió nuestras risas, nuestras charlas y nuestras cubanas con total naturalidad. Sin embargo el aire de la plaza independencia estaba enrarecido, no había viento en la puerta de la ciudadela. El vino como siempre puso su bálsamo piadoso de fraternidad sobre aquel extraño acontecimiento, sobre aquella extraña resurrección, porque si seguimos el paradigma de Masliah acerca de aquel que emigra y que abandona su patria, sus amistades y su familia en pos de un interés ulterior, aquella despedida en setiembre fue un poco como tu velorio, por lo menos para los que nos quedamos acá. Una resurrección que duro nada menos que diez días y nueve noches. Una resurrección temporal en la que como el mesías de la creatividad y el fuego inspiracional, fuiste la piedra angular de muchas de nuestras mejores composiciones y melodías. Ahora que te fuiste puedo decirte que mi país no era el mismo, que faltaba algo con nombre y apellido, que fue duro, muy duro tener que empezar de cero en aquello que ya teníamos uno. Las canciones no mueren, no se las puede uno extraer del corazón como un calculo de la vesícula, lamentablemente las canciones marcan a fuego los años, la memoria y el espíritu de quien las recibe en el interior de su inconsciente. Eramos albañiles del universo, le agregábamos cuartos al mundo con cada nuevo proyecto de canción. Cuartos en los que ahora solo habitan los fantasmas de aquello que no ha podido ser. Yo también habito un poco en esos cuartos cada tanto y se que vos también. Ahora que te fuiste te puedo decir sin pudor que es necesario que vuelvas pronto, que no podemos seguir engendrando fantasmas que habiten los cuartos donde tiene que haber palomas, golondrinas, camellos, serpientes, minitas, todos vivos, siendo. Los cigarrillos no se fumaran solos, la luna estará siempre al revez acá en Montevideo, la calle estará sucia y la gente te va a mirar de costado si intentas resaltar. No quiero, no me gusta ser contrapeso de balanzas ajenas... sin embargo necesito decirte, ahora que te fuiste, que se le extraña siempre y que no hay lugar como el hogar.

FELiZ CUMPLEAñOS!


lunes, mayo 03, 2010

Amor Romano

Voy y tiro la toalla sobre tu carisima cara
vuelvo y riego las plantas verdes porosas
Voy de nuevo y juego al poker con tu amor romano
vuelvo y no tengo nada en el bolsillo ni en mis manos.

Voy de nuevo y clavo mi puñal contra la pared
Y enjuago mis turbinas con un poco de azufre
Ya era hora, picarona
Cual es tu onda, picarona glotona monotona?

Quiero planchar las sabanas con tu cuerpo
y llenar de grasa tu putrefacta alma en celo
Volar entre la gente hasta llegar al cielo
Para volver a regar las plantas verdes porosas.

~ By The FIke ~

domingo, mayo 02, 2010

Simple poema de Mayo

Estoy acostado...
la hora no es prudente
el silencio esta adornado por el reagge
mi aliento flota en el aire encerrado
la noche esta linda
la luna callada mira al rededor
con ojos fríos
con perfume antiguo.

Un recuerdo del futuro
viene a visitarme
no hay lugar para el pasado
en esta noche olvidable.

Imagino tu soledad
desde mi soledad profunda
imagino los pliegues tibios de tu piel
enredada en sabanas purpuras.

Ahora es la hora de dormir
y vos ya estas durmiendo
hace rato...

Ya no :: Idea Vilariño



Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hijo
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quién fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo, nunca,
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido vivir juntos
querernos
esperarnos
estar.

Ya no soy más
que yo para siempre
y tú ya no serás para mí
más que tú.
Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.

No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir.

sábado, mayo 01, 2010

Rimas tontas para novatos

La hora de la rosa volteada
el momento de la moneda .

Es el aire que baila girando
una rueda de fuego estallando
un instante perdido en el fango
un limon desgajado que llora
su jugo amargo por el suelo.

Llegan noticias de tus ojos
alla en lontananza archivados
dicen que miran muy lejos
pero yo no se...

Para mi que hay mas tiempo en el mundo
del tiempo que parece entrar en un segundo
hay un vacio misterioso entre nosotros
y un acechante manantial de sombras.

Ahora caminare...
juntando a la orilla de la calle
los velos de tu piel de brillantina
las abiertas alas de tu sed
tus perfectas diamantinas.