Después de pasar entre las ramas, de teja en teja
veo la repetición de tus fantasmas pasar por la plaza Fabini
me aprieto los dedos, disparo, quiebro mi consciente
deslizo una puteada agria entre la bruma gélida
siento que me faltan órganos en el torso
y voy negándome a reconstruir las verdades de tu cuerpo
amordazado contra el tronco de un paraíso que late
acarreo en mi espalda un remolino de saliva y de ojos desviados
que entristecen la raíz del vino, del asado, del fuego,
de la playa, el lago y de la sombra de los árboles
Todos los días se va cumpliendo un año
desde aquella vez que te mentí
y desde entonces no ha habido más que derrumbe
que avance en retroceso hacia el destino fatal
-siempre el pecho encendido-
la carretera traicionera de la luna creciente
el caudal de estrellas que se desdoblan
vomitando un sinfín de velos que solían oscurecer
y que ahora traslucen sin miedo
los últimos arrabales sin sombra
de mi mente y de mi espíritu
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