La neblina se encuentra dando vueltas de carro por el jardín, a lo lejos, un alma apretando las muelas, camina entre cenizas de un tiempo idílico que se aleja apaleado. Mi mano, cagada de frío ha sucumbido finalmente, a las despiadadas tretas de Junio y hacen falta en mi poema, todos los gritos de la noche, para formar la constelación de su sentido. La intimidad del silencio en el que habito, parece otro carrusel, lejos de esa princesa que se escapa en el paroxismo de su pánico y se interna en la lejanía más cruel, desde la que va quebrando por lo bajo y entre dientes, los últimos vidrios de la noche próxima de mi almohada.
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