Balcón de todos los vinos

El frío apuñala la calle
Bajo los 52 cielos del GPS
Colmena abandonada
Por ilusiones de antaño
Y lunas quebradizas
Que harán acordar a poemas
Cortados por las dos puntas

Ya se ha dicho
Qué los autos son insectos
Y que nuestro brillo fugaz
Apenas será el recuerdo de un nombre
Borroneado por el relato
De los que nos sobrevivan

Quisiera que quede un verso
Alumbrado en la vereda
Quisiera que quede un libro
Abierto junto al balcón
De todos los vinos

Vuelve un invierno anterior
Una caja de Nevada
Y los dedos entrecruzados
Temblando en la madrugada