Remolino achatado contra el cielo raso.
Terapia en la que miramos nuestras manos
olemos la tierra húmeda en ellas
miramos el horizonte y lanzamos nuestros dardos
hacia la frágil potencia de nuestros actos.
Queremos avanzar en el fango vomitado
por siglos de ancestros dispuestos como alfombras
pero nuestros pies aplomados roncan como motores ahogados
Vamos a ir dando la vuelta a la ruleta del destino
intentaremos vencer la falacia de nuestra consigna
Res Non Verba
...Y esto qué es?
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