Canto a Francis Mallman

Viejo demencial
Inconéxo
    en tu petit demencia
Con tu acento perdido
Y los ojos nublados de encanto

No dejás hablar a nadie
Porque en tu rosal
Queda poco espacio para la duda
Y te ves ridículo
Queriendo ser amistoso

Por la brisa avinagrada
Eras bleu...
Y ahora tierno
Y deshilachado
Solitario de bodegón
Cocido por horas
En una infusión de juncos
Y arroyos

Manteca artesanal
Sobre el mejor músculo
Del bicho
Y con el cuchillo
Más afilado de Paris
Comés como un gaucho
De la nobleza.

Estás borracho Francis!!
Recitando Manuelita
Se escucha tu risa 
Y anocheciendo amapolas
Te pagás la vuelta.

Te veo diluyendo alcaucíles
En perfumes de panceta
Cuando los alquímicos fuegos
De novillos y espárragos
Logran volverte una materia sublime
Que finalmente se pierde en el silencio.

Entre carpinchos
 y playas secretas del sur
Caminas hormigueros
Mientras el pasto
 acaricia y repele tus botas
Entre lilas calladas
Y espejos de agua.

Viajas en tu desconsuelo
Con ramos de perejíl 
Reventando ajos
Y quemando tomates
En aceite de oliva

Un carancho herido de poesía
Te advierte cocinar
Fuera del mundo
Aterrado por el ruido del chajá
Sonreis en el atardecer 
Frente a un pequeño zorro
Aturdido por los aromas de tu plancha
Que también te mira
Y te niega