Los muertos de Enero

Los muertos
Se olvidaron del agua
Nunca más
Sonaron sus teléfonos
En la quietud de la tarde

Sus manos ahora blancas
Son coladores
Por donde se hunde la luna
En ritual circular
De penurias
Y ahogos por la eternidad

Por eso los muertos
Balan su último recuerdo
Su minúsculo momento
De navegación
En el Estigio

Nadie los acariciará ya
Porque no tienen nada que perder
En el frío de su mármol
Y la tempestad furiosa
No los arrancará de su quietud
Sin límites.