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La noche, otra vez la noche como lo que es, noche, noche por todos lados. Las flores tiernas del día han dejado su triste fragancia, por los cardumenes de brisa han quedado los dejos de su bosque. La tierra, la tierra fina que cubre los pálidos semblantes nos recuerda a una infancia distante e inasible. La seca vino y se fue, dejando su anhelo de lluvia por los rincones tristes de lo que alguna vez pasó. Yo extraño a mi barrio, aquel monte salpicado de calles mágicas donde alguna vez nos besamos y nos gritamos, extraño el húmedo paraíso de la plaza de los muertos, extraño su musgo vivo, su lunes de nochecita, su salida del liceo hacia un mundo que no es el mismo ahora, un mundo de hierbas sensuales, de aire gomoso, de perfumado vino nocturno. Yo extraño la forma en que la errática rutina se explayaba por sus bancos de hormigón regalándonos poemas y flores, oscuridades y tormentas, estrellas y escarchas, polvo y quemaduras. La cosa es ahora que salgo y nada está, solo yo, con ésta mochila de hierro en la que guardo el recuerdo hermoso de sus horas regaladas, tanto paseo de madrugada, tanta vacilación, tanto amor, tanta pavada... ahora no está más, como tantas otras cosas. Las personas que lo recuerdan como yo, también se han ido tan lejos que ni siquiera se oyen sus pasos en esta noche otra vez noche, noche igual a si misma porque el universo no tiene tiempo, noche que nos avisa que nosotros sí que lo tenemos, y nos avisa que se puede añorar, añorar y sufrir por lo único e irrepetible de los amores del verano sin sucumbir a la muerte por nostalgia, a la herida por quemazón de la memoria que juega tristes zancadillas al pasar, que nos apunta con su arma sin regresos, que amenaza más cambios y más deformaciones y más esperas y más canciones silenciosas que no hablaran de nada ni de nadie y hablaran de todo y de todos, más mañanas de aliento fresco, más césped engalanado por la helada del amanecer y por sobre todo más melancolía y más recuerdos...