Esa palabra rara

Murga matriz de mi esencia. Murga mi magia inagotable, puedo sentirte cuando al amanecer entono los versos de siempre. Cuando las calles vacías solo amplifican los armónicos de mi voz desahuciada, que te llama, que te recuerda, amor, que te perdona siempre. Sos tanto más que el pliegue eventual de un escenario, tanto más que una mano de base blanca en la cara y unos harapos y un sombrero. Sos mi voz y mi destino, mi gloria y mi miseria, mi sueño de niño y mi aventura de adulto. Murga sombra, murga reflejo, murga caótica y afiebrada, alma y cruz, batalla y paz, murga espejismo y realidad, murga ira, murga amor. Y vos. Vos. Victoria. Motor de los sueños de mi murga, tumba de mis gritos y mis chistes, causa y efecto de mis lágrimas de payaso trasnochado. Sos la verdad, mi mentira favorita. Voy siempre hacia vos cuando me pierdo. Parto de vos para encontrarme siempre, al sur del atardecer.