Sonará

Baja flotando
La araña mágica
En la tela de la hora 22

Cuando escribo
Procastino el sentido de las cosas
Las cosas:
Eso guantes que protegen
El fondo mismo de las cosas
Esos agentes de permanente subversión
Que son la nada.

Mañana sonará el eco de mi murga
En trueba e isla de flores
Como un espejo sucio
Que el carnaval le entregó al olvido
Y que una reina de la farsa
Llevará en la frente
Como una joya de fantasía.