Metralla

 Pogromos de violencia racista. Veneno de mentes viejas en ciudades que nacen de entre los despojos. Enfrentar al pobre contra el pobre y hacerlo causante de todos los males, parece ser la forma más fácil de dominio: descargar la frustración entre las víctimas, desvía la atención lejos del blanco cíclope y de su negro corazón titiritero.

 Usar la sangre como cadenas, los corazones como hogueras donde arde la indignación errática, una estrategia estudiada cuyos cadáveres aguardan aún sepultura tras los  entretelones de la historia. Nunca imaginé un regreso tan explícito del fascismo, nunca preví este nuevo despertar del odio, ésta nauseabunda simplificación de la realidad, ésta humanidad furiosa que se aniquila a si misma con la metralla de su incomprensión.

Mirar

Entre el rumor ambarino de las luces, bajo el frío silencio del paño oscuro, trás las cortinas cerradas de las letras y de los símbolos, hay una pregunta. Hace miles de años que buscamos evitar su ardor punzante. La mente se enrosca sobre ella y se producen los días, se van superponiendo los demasiados rostros de la luna.

 Pasa la vida, pero nunca la sensación de urgencia que contagian sus diferentes respuestas. Como si el permanente escape de su singularidad fuese, para nosotros, la única manera de existir. Sin embargo, jamás se distancia del todo, siempre estamos a tiro de su lazo definitivo y a pocos minutos de presenciar la verdad revelada. Estamos siempre en la punta de la lengua de dios .