Antes de salir

Un temblor de vidrio 

En la calle secreta.

Dos agujas que se persiguen 

Absurdamente 

Y aquellos ojos marrones 

Son dos heridas

En la carne trémula del río.

Voy a terminar

antes de salir

De ciudad vieja.

Aniquilar el deseo en la multitud 

Entre silencios de humo

Y manos traslúcidas 

Que arañan el futuro.

Ahora recuerdo el vacío del verano 

En la plaza mayor de Río Cuarto

Y la inmensa sombra de un cóndor 

En la cordillera de los Andes. 

La fortuna de no tener que explicarte.

Un suspiro tuerto se echa a dormir 

En el barro.

San Sebastián del Piquete

 El sol estira un dedo lánguido 

En la tarde celeste del sábado.

Respira el invierno, tomando carrera.

Me sorprende el mismo mar de siempre 

Plateado por la súbita claridad

Que dobla el horizonte.

Tango solo

La venganza de la noche fue fatal,

No hubo milagros que acallaran el dolor. 

Sitió la bruma una bahía de metal 

Y un caserón se hizo cenizas frente al cerro. 

Rugió el silencio con un súbito rigor 

Fue cosechando telarañas en los techos.

Cuando amanezca se termina el carnaval 

E ira apagándose en los ojos de los perros.

No hay más nada que decir,

Mis palabras se rindieron.

Quedó el reflejo de una mísera ilusión 

Tras las noches que se fueron.

Flores de tinta se agotaron sin perdón 

Nunca llegaron a la orilla de su puerto.

Y su mirada tan idéntica al amor 

Siguió caminos que sin lágrimas huyeron.

El reloj empecinado en recordar 

Hirió de nubes madrugadas y viveros.

Un vino lánguido que se fundió en el mar

Manchó su nombre y las ventanas de mis sueños

Alegres fantasmas

 El sábado en ciudad vieja tiene la sal celeste de mis lágrimas, la emoción profunda de la pertenencia y una brisa húmeda que llega llena de alegres fantasmas. Las calles vacías, los balcones quebrados y el teatro apagado de una vida fugaz. A veces cuesta soportar los vacíos que dejaron los abrazos del amor, aunque todavía existan. Aunque todo se renueva siempre; y el invierno en su inclemencia, haya devorado los pétalos de la juventud. Se me caen éstas palabras, es verdad, pero mi mano -a veces cruel- se empecina en escribirlas con cariño. 

Metralla

 Pogromos de violencia racista. Veneno de mentes viejas en ciudades que nacen de entre los despojos. Enfrentar al pobre contra el pobre y hacerlo causante de todos los males, parece ser la forma más fácil de dominio: descargar la frustración entre las víctimas, desvía la atención lejos del blanco cíclope y de su negro corazón titiritero.

 Usar la sangre como cadenas, los corazones como hogueras donde arde la indignación errática, una estrategia estudiada cuyos cadáveres aguardan aún sepultura tras los  entretelones de la historia. Nunca imaginé un regreso tan explícito del fascismo, nunca preví este nuevo despertar del odio, ésta nauseabunda simplificación de la realidad, ésta humanidad furiosa que se aniquila a si misma con la metralla de su incomprensión.

Mirar

Entre el rumor ambarino de las luces, bajo el frío silencio del paño oscuro, trás las cortinas cerradas de las letras y de los símbolos, hay una pregunta. Hace miles de años que buscamos evitar su ardor punzante. La mente se enrosca sobre ella y se producen los días, se van superponiendo los demasiados rostros de la luna.

 Pasa la vida, pero nunca la sensación de urgencia que contagian sus diferentes respuestas. Como si el permanente escape de su singularidad fuese, para nosotros, la única manera de existir. Sin embargo, jamás se distancia del todo, siempre estamos a tiro de su lazo definitivo y a pocos minutos de presenciar la verdad revelada. Estamos siempre en la punta de la lengua de dios .