San Sebastián del Piquete

 El sol estira un dedo lánguido 

En la tarde celeste del sábado.

Respira el invierno, tomando carrera.

Me sorprende el mismo mar de siempre 

Plateado por la súbita claridad

Que dobla el horizonte.

Tango solo

La venganza de la noche fue fatal,

No hubo milagros que acallaran el dolor. 

Sitió la bruma una bahía de metal 

Y un caserón se hizo cenizas frente al cerro. 

Rugió el silencio con un súbito rigor 

Fue cosechando telarañas en los techos.

Cuando amanezca se termina el carnaval 

E ira apagándose en los ojos de los perros.

No hay más nada que decir,

Mis palabras se rindieron.

Quedó el reflejo de una mísera ilusión 

Tras las noches que se fueron.

Flores de tinta se agotaron sin perdón 

Nunca llegaron a la orilla de su puerto.

Y su mirada tan idéntica al amor 

Siguió caminos que sin lágrimas huyeron.

El reloj empecinado en recordar 

Hirió de nubes madrugadas y viveros.

Un vino lánguido que se fundió en el mar

Manchó su nombre y las ventanas de mis sueños

Alegres fantasmas

 El sábado en ciudad vieja tiene la sal celeste de mis lágrimas, la emoción profunda de la pertenencia y una brisa húmeda que llega llena de alegres fantasmas. Las calles vacías, los balcones quebrados y el teatro apagado de una vida fugaz. A veces cuesta soportar los vacíos que dejaron los abrazos del amor, aunque todavía existan. Aunque todo se renueva siempre; y el invierno en su inclemencia, haya devorado los pétalos de la juventud. Se me caen éstas palabras, es verdad, pero mi mano -a veces cruel- se empecina en escribirlas con cariño. 

Metralla

 Pogromos de violencia racista. Veneno de mentes viejas en ciudades que nacen de entre los despojos. Enfrentar al pobre contra el pobre y hacerlo causante de todos los males, parece ser la forma más fácil de dominio: descargar la frustración entre las víctimas, desvía la atención lejos del blanco cíclope y de su negro corazón titiritero.

 Usar la sangre como cadenas, los corazones como hogueras donde arde la indignación errática, una estrategia estudiada cuyos cadáveres aguardan aún sepultura tras los  entretelones de la historia. Nunca imaginé un regreso tan explícito del fascismo, nunca preví este nuevo despertar del odio, ésta nauseabunda simplificación de la realidad, ésta humanidad furiosa que se aniquila a si misma con la metralla de su incomprensión.

Mirar

Entre el rumor ambarino de las luces, bajo el frío silencio del paño oscuro, trás las cortinas cerradas de las letras y de los símbolos, hay una pregunta. Hace miles de años que buscamos evitar su ardor punzante. La mente se enrosca sobre ella y se producen los días, se van superponiendo los demasiados rostros de la luna.

 Pasa la vida, pero nunca la sensación de urgencia que contagian sus diferentes respuestas. Como si el permanente escape de su singularidad fuese, para nosotros, la única manera de existir. Sin embargo, jamás se distancia del todo, siempre estamos a tiro de su lazo definitivo y a pocos minutos de presenciar la verdad revelada. Estamos siempre en la punta de la lengua de dios . 

Pasa por Reconquista

La ciudad entera está suspendida en la brisa liviana, y el sol de abril se entretiene susurrando entre las hojas. Hoy entré en mi barrio por la calle Reconquista y todo el amor del mundo estaba insinuado en la vereda azulada del Río de la Plata. Cantar, cantar por la vida hecha resplandor en los tejados, cantar por el amor perdido y la breve eternidad de la existencia. Sin embargo algo se nos escapa, el secreto de una fragancia escondida, un tiempo sin lugar, una pequeña colección de ventanas en la noche, o tal vez no...

En el pavoroso calor de las 4

 

En el pavoroso calor de las 4, alguien hace pedazos una canción de Calamaro, el ómnibus dominical viene lleno de murmullos, de sol y de sospechosos vahos corporales. Las gallinas negras en la vereda de Garzón, corretean inexpresivas en una brisa caliente muy parecida al infierno. Los niños salen de las canchas de babi, felices o agotados y hablan entre sí de Bolivia, o de unas flores que creciendo junto al cordón de la vereda parecen iguales a las que hay en casa de su abuela. El sauce inmóvil, palomas, ciprés oscuro del paso molino, tórrida sensación de presión en las sienes y en el alma. Testarudo e imbécil, evoco otra vez su nombre.