otro yo

Un escupitajo en el ojo del destino, sangre que sin hallar coagulación me impide transitar por la senda de la cicatrización. Obvio que me merezco esto, eso no es sorpresa, por supuesto que he sembrado (y sé lo mezquinamente inversionista de mi mentalidad) más dolor, angustia, rabia e impotencia de la que ahora, con picante sabor de chile, corre abriendo tajos por mis venas. Me abandono a vomitar estas palabras sobre el lienzo paciente y desapegado de este rincón de soledades de donde ahora parece, no debería haber salido nunca. Este fanjo que alberga mi obsesiva y delirante tristeza es el nido de palomas, donde tantas veces, acaricié la aurora... tantas veces, cínicos amagues de un día pleno, que irremediablemente se hunden en la noche más profunda, otra vez, desesperado, herido y más que nunca solo, solo como un bicho de luz en medio del universo, solo como lo que soy, un poeta horrorizado y temeroso que una vez más avanza hacia su concha de autocastigos. A desangrarme por los dedos, en setecientos versos que no hallarán desembocadura ni en el cielo ni en la tierra ni siquiera en purgatorio alguno de este vasto y pálido desierto. No. Ahora estoy presa de una cólera maquiavelica que me cierra los pulmones, pidiendo cigarrillos, sin poder derramar lágrima alguna, sin protestar ni chistar, a lo sumo reírme a carcajadas de mi enorme importancia personal. Y es a usted a quien dirijo esta puteada, usted, que lee desde la penumbra clandestina, querido hermano, yo mismo. Es a lo sumo una ventana rota, una catedral plagada de palomas mensajeras zombies, que no tienen destinatario ni remitente, que vuelan en círculos, condenadas bajo el techo de las expectativas, con las alas cortadas de raíz, vuelan en círculos, haciendo arcadas por los pasos de esta noche, heridas en el alma por la honda sensación de violación e incomprensión, atadas de manos, con los ojos vendados, vuelan en círculos, entre las interminables columnas de este templo satanista que es mi pecho. Este quilombo de avispas mal heridas, esta bacanal de desencantos y reproches y dolencias y carencias y desmadres y asaltos intempestivos del mismísimo demonio que camina, duerme y late detrás de mis ojos. Vuelco el vino picado que llena mis arterias, lucho a brazo partido para darme por vencido y siento que no puedo, que estoy también condenado a volar en círculos, a ladrar entre los perros infinitos de la madrugada, sin hallar sosiego para mi corazón de niño, sin hallar juguete con que entretener este infinito río de perlas que se me cae del alma, que se me pudre en las ramas, que se atomiza en este fanjo inexpresivo formando tristes arcoirís de imposible destino. Cuántas palabras más seré capaz de vomitar sin perder el aliento, sin perder la forma de nauseabunda humanidad que me sale por los poros, que me recuerda y profetiza lo peor... vana esperanza. Qué más queda?

Poema del año 2011 - Amanecer entre gotas de perla

Mi cuerpo le pertenece al universo,
este a su vez se pertenece a si mismo

y todos al tiempo
y el tiempo a todos.
Cálidas, tibias o frías
son sus gotas de perla
en el calmo amanecer
o en la violenta noche.

Sigue la carrera hacia uno mismo
las sombras se entretienen en espejos
y no llueven cómo antes
las caricias del placer.

Tampoco soy de los que creen
que el amor dura un segundo
y que la vida continúa
si no hay por qué luchar.

Encontraré tus ojos
tal vez mañana...

Otra guerrilla más

El significado de esta oleada de rencor y dolor que me embarga proviene de viejas respuestas que aún están frescas en la herida de mi corazón. Y sí, días como hoy es cuando encontraría sosiego en el fragor sangriento de la batalla... recuerdos de una guerra que no viví, solo... por latitudes inexpresables, exagero.

Noviembre

El aroma frágil de la brisa de noviembre contiene estupefacientes toxicos que pueden bajar la presión arterial y descomponer las miradas en vagos racimos de quietud. Solo una lágrima por los que ya no están y un suspiro colgado de un árbol por aquellos que han de venir.... suerte

The Game - David Fincher

En la noche. La corbata negra versus la camisa de cuello ancho en la escalinata donde los autos resbalan apuntando hacia el subterráneo. Silencio entre violonchelos que amainan una lluvia que no termina de aparecer. Teléfonos que suenan sospechosos semáforos en rojo que parpadean en una lavandería donde las conversaciones se repiten como grabadas por una máquina. Sordos taxis cuyas trabas se activan de manera automática  La mampara aparece como ese elemento impersonal donde se refleja una probable muerte. Se dirige hacia el muelle, la sangre envenenada se agolpa en cada curva mientras el Hudson helado espera al metálico chasquido del automóvil endiablado que se dirige sin remedio. El culpable corre, pero todo es solo un juego donde Michael Douglas no es Michael Douglas sino un asqueroso millonario que sube a la superficie mientras el puente de Brooklin enseña sus impúdicas luces recortadas contra un cielo negro encapotado. 

El arte de ensoñar

Todo comienza en esa penumbra rojiza donde aparecen imágenes estáticas, aguas en perpetuo movimiento, mar de la tranquilidad, siniestros rumores toman el mando del escenario imponente. Le damos la mano a la libertad que nos ofrece Morfeo y movemos nuestros pies y manos en el gelatinoso desencuentro de nuestro cuerpo real. Es nuestro otro yo el que domina la lengua de los sueños y con ella charlamos con el infinito. Pasamos la mano por los ojos, restregamos los jirones del mundo de todos los días, nuestras palabras se doblan, se hinchan amanecen con la boca seca y justo ahí... olvidamos lo ocurrido. Pero hay más... mucho.

El secreto de la arena del desierto. Plan de fuga para los milenios estancados en su pálida ventisca. Una mariposa de polvo bate sus secas alas en la desértica penumbra, fiesta de calor en el minúsculo reparo de una sombra pasajera. Vuelo sobre el lejano continente, sentimos la acuática ausencia varada en horizontes que se van perdiendo. Hasta que salen las estrellas y todo queda paralizado bajo un frío rumor nocturno. 

Res non Verba

Remolino achatado contra el cielo raso. 

Terapia en la que miramos nuestras manos

olemos la tierra húmeda en ellas 

miramos el horizonte y lanzamos nuestros dardos

hacia la frágil potencia de nuestros actos.

Queremos avanzar en el fango vomitado

por siglos de ancestros dispuestos como alfombras

pero nuestros pies aplomados roncan como motores ahogados

Vamos a ir dando la vuelta a la ruleta del destino

intentaremos vencer la falacia de nuestra consigna

Res Non Verba

...Y esto qué es?

Pánico en mí

Pánico. Terror, miedo, ansiedad, un agudo retorcijo en el medio del pecho. Temblor de tierra en la sangre cuando no confío en tu palabra. Casi siempre me equivoco cuando siento que el mundo se derrumba si tu boca no me dice la verdad. En el fondo siempre creo... pero el frente es un frente de batalla donde soldados sin cabeza  queman los cartuchos contra otros soldados sin cabeza. Puro coraje, puro orgullo y vanidad... y sin cabeza. Te estoy esperando...