Rimas en prosa de un jueves del montón

 Cristalizado por el vino de un partido, pastel de carne desde un jueves del montón. Canta ahora el mar bien cerca de cuchilla alta. Cruzó una puerta para irme a acostar. Las manganetas y los árboles del frío dieron su paso a esta fresca liviandad. Será el sereno con sus brazos y el rocío, los que me arrullen como un verde manantial. Mañana habrá ardua labor con pies cansados, pero quizás más tarde algún tornillo zafe o ceda y por la noche hayan risas, flor y un bar. 

Elijo

 No muy lejos: la tormenta. Una serenata como de tierra revuelta endulza el silencio de un domingo pálido, donde las horas parecieron flores junto al café, al tuco y al ajedrez. Me ronda la palabra "meaningful", veo la rueda que gira apuntando otra vez a labios llenos de interrogantes, desfiles de peligrosos colores que marchan sin orden aparente en esta mínima eternidad. Se enfría de momento un dolor antiguo y ruin, elijo aflojar el cinturón de una pena que arrastro hace mucho, y pasa esto. En este momento se me ocurre mostrarte este texto, dudo, me niego parcialmente, creo que voy a ceder. No habría por qué tener miedo ... Pero tengo un poco. Anoche en el ómnibus de regreso, quise no sé, decirte hola o algo. Sé que suelo extralimitarme con las palabras, creo que me usan para divertirse, sin embargo yo... digo Nudo hecho con martillos, cuando en verdad desearía decir solamente "sí". Caen las primeras gotas, un trueno largo anuncia que son la una. 

Promo despedida

 El jardín detenido en el tiempo, parece pausado abajo del pasar de un avión Cessna sobre la cárcel de mujeres. Siento que se va diluyendo el sabor a espárragos del invierno, dando lugar a ésta nube de esporas apenas dulce que es la proximidad de la primavera. Reventaron con capullos de espuma los primeros ciruelos, yo los vi. Y en el puesto de verduras deambula un rumor de frutillas nuevas. Una nueva canción  despedida se gesta para el Carnaval. También los coros se preparan ante el calendario de murga joven, esa vanguardia primaveral que en el mismo lenguaje hablan siempre diferente. En los bodegones posta, como antiguos seres de la guerra cultural da inicio el rito de los primeros ensayos.