sábado, octubre 27, 2007

Mercúrica

Metálica, otras veces, helada como una daga que corta las arterias, hablas en la lengua muerta del amanecer, y yo tuerzo mis orillas para que tu lengua de humo toque apenas el estandarte de plata que me distingue entre todos los remolinos de gas que habitan este trágico desierto. Hermética, profana, hiriente y a veces tan dulce, como el mar. Como un aro de fuego que salpica las hojas de mi árbol de las sombras.

Una Sombra Liquida

Deslizándote, como una sombra liquida, como una telaraña que mana de la oscuridad. Llegas a mi, con propósitos que no se pueden adivinar, con los ojos encendidos en llamas. Paralizado, me quemo en un ardor nocturno que me cristaliza y me desarma en miles de secciones plenamente concientes de un placer oscuro y un perfume que conozco bien. El agua de los sueños comienza a crear charcos de irrealidad que derriten las aristas de esta desolación de dragón moribundo. Como sombra liquida, por los pretiles de mi cuerpo, por el aire de mi pecho, por mis manos que tiemblan, te deslizas... liquida.

Un Romance al Alba

Me acerco, tomo la parte de atrás de tu cabeza y el juego comienza. Cantos de un amanecer grisáceo, suenan lejanos, perdidos en una memoria que no deseamos hacer accesible, entonces solo existen dos almas y dos cuerpos que se rozan con delicada intención y tu mano acaricia mi mejilla, como probando los limites de la realidad, y yo estoy ahí, haciendo lo mismo. Respirando el aliento de tu vida misma, y la felicidad de tus ojos que brillan como cercanas estrellas. Hundo mi mano en tu cabello y un beso florece como vivificado por una lluvia fresca y abundante, sale el sol... seguimos al lado.

Múltiples Personalidades

He mirado como corren los puntos de fuga, hacia un punto más lejano, hacia las lenguas múltiples de un mismo fuego secreto. Tuviste miedo, luego te maravillaste, luego te fuiste anclando en arenas cargadas de espejismos y pequeñas dinamitas. Ahora parece querer asomar el coco sobre el acanchado horizonte de aquel lento purgatorio. Sigo, sigo, sigo, sigo cinchando todos con más fuerza de la que tiene un átomo.

Ave Rapaz


Vista aérea de un monte de pinos, a la velocidad del ala mas larga. Con el aire helado y finito que pasa silbando canciones de perfecta aerodinámica. Los contornos afilados de las cumbres aparecen mostrando la velocidad del vuelo perfecto. Con las garras todavía mojadas por la sangre sorprendida de su reciente presa, el soberano aleteo, al aplauso de alas y un reposo...

Fuente de Ideas

Hay huellas de gelatina en la heladera, el aire que sale del baño me mira con cara de pileta inundada y celulares vacíos. El eco de tu voz que se ha quedado pegado por la fuerza en las paredes, me sigue hablando de las mismas cosas que años atrás...

Clonaciones



Noche, otra noche, igual, calcada, tóxicamente similar a todas, sofocante noche parecida a todas aquellas noches que estarán cuando yo no este. Cuando me halla evaporado en la esencia del oscuro mar. Esta noche se repetirá... con estos mismos olores y esta misma intensidad, mientras halla noches el sello melancólico de esta noche se seguirá imprimiendo en la pasta base de la vida misma, tornándola en horrendos regalos y maravillosas memorias por comprar.

Cascadas


Cauce de agua, liquida serpiente, como un canto marino, deslizándose con precisa paciencia, con delicados contornos que no se repetirán jamás. Silueta que se desvanece tras un banco de triste niebla. Temor a los cambios, a las sentencias. Corramos por el prado de nuestras dubitaciones y hagámoslas desaparecer, estallar en millones de pedazos y luego yéndose lejos por el aire veámoslas desintegrarse y caer en el olvido. Este frágil castillo de arena, esta burbuja de lagrimas dulces y tristezas de chocolate. Cauce de agua, una estela de voz en el aire delgado... otra voz, otros pensamientos, otra persecución de los relojes que apestan. Seguimos caminando por el éter de nuestros presentimientos y mirando la luna, lejana y de pálido metal.

Confensaciones

En la noche, interminable y corriente. Sin fronteras ni luciérnagas, sin identidades o reconocimientos. Aquellos pobres dilatados del alma que rindieron silencio a un altar sin recompensas, en sus sombras van las oraciones crédulas, los osarios sin nombres y la manutención del Águila. Como una farol, pero oscuro.

viernes, octubre 26, 2007

La fucking madre que te partio, al medio. Donde estas?

Donde estás, pedazo de escoria podrida, llama de los miserables, tonto animal que se vacila en cada momento. Cada momento arruinado. Cada gota de sangre derramada. Cada rito interrumpido. Cada grito de "asi son ustedes". Cada sombra de desierto. Cada vez que no termino el cuento.....

Su luz nos alumbrará algun día.




Aqui me tienes, me matas con tu luz
suluz su-lus
sulu

Y en el refugio, me guardo en tu luz
suluz su-lusu

La noche llega, me paras con tu lu
sulu
su
lusulu !LA LA LA!

pannnn, parannn, paraoooo-paraaaaannnn
pannnn, parannn, paraoooo-ohhhhhmmmmm!

Cuando la tarde se acabe y las sombras se agranden
La esperanza se volverá un deja vu
y los barcos no llegarán a puerto
mientras busco mi farol,
mi linterna, mi celular
sulusulusulusulusu....

Toda la noche, me matas con tulu
sulu
sulu
lulu, luu

Y ahora me dejo, metido en tu lu
sulu, sulu
su
lu
su...

pararann...La misma noche, me tocas con tu luz

La misma llave, para ver a tu luz

Consigo gratis, tu service de tulus tulus tu

Paro, me arde, me toco con tulus tulus tu lus tu luz tu

______________fuera de tema________________

Un impaz en este confuso y sin rumbo poema. Un impaz se impone ante un momento de reflexiones notcurnas, llenas de sueños perdidos y realidades borrosas. La esperanza no ha temrinado, de hecho esta sigue su rumbo. El de no perecer. Y el sol se acaba con el tiempo, ya no brilla de la misma forma, y ya uno no se puede tostar demasiado tampoco.

Pero el sol rodea el vacio celeste que en la noche se encarga de paris los astros que cuidan nuestros secrecos y deseos. Y la lus, sulus, es complice de nuestros delirios, de nuestras fantasias y de nuestros sentidos en general. La frecuencia es mayor y de mayor calidad. El mmento es mas magico y se presta para ejecritar y sacar a bailar algunas cosas que mientras los comunes guardan en baules, para siempre, nosotros coqueteamos con esas cosas, y nos fundimos con ellas hasta el amanecer. O tal vez más, si es que amerita, (o si más de 50 pe alcanzan).

Hijos de nuestro cielo. Hijos de nuestras locuras. Seguimos jugando a media capacidasd, pero esta es a su vez suficiente para superar el resto de los lectores, aquellos que de repente suelen encontradrse en recintos que no constituyen seriamente un estimulopositivo para su desarrollo intelectual, fisico e instintivo nervioso.

Pero ellos sabran que hacer, y ellos sabran agradecerlo al final.

________________________FIN_________________________________

La liga que arde, me exita con sulusulusulusuluzu

Las piernas gruesas, me parten en su luz
sulu
su
lu
su....

Oh vida mia, te la meto en tu luz
sulu
sulus
ulu
sulus
sulu
sulus
sulu
sulu
sulus
sulus





domingo, octubre 21, 2007

Albor, Nacido a la luz del dia

Para L.P.

Luz, Luz, Luz de este desierto sin día, de esta orgía fantasmagórica donde la más temible oscuridad florece en gordos racimos por doquier, tu eres luz, solo luz opacada a penas por quehaceres humanos que no entienden... la humanidad. Haz de luz, Luz, luciérnaga en mi nefasto mar de silencios, faro en la noche ciega de mi alma, viento, estrellas, brújula, carne y sangre. Luz, como un arco iris de hipnótica belleza y esperanza, burbuja donde habita mi aliento repetido y el azar, de la madre, su hábitat esencial, ahora distantes montañas. Pero vos luz, luz, de todos los puntos que son tus puntos, de todas las horas que son este tiempo, tu tiempo, nuestro tiempo. Alumbras, me alumbras, Luz.

Y de la enorme luz que se puede apreciar, es tan brillante que solo podemos ver la inmensa sombra oscura que todo lo va demorando mientras nuestros ojos pasan inertes, como si de una pelicula se tratara .Y quizas algun dia el sol salga nuevamente por estos campos de gelatina.


Autorretrato

En una esfera de humos enloquecidos, surfeamos a la orilla del momento que se derrite en viejas lagrimas, que cae, que se desliza, que patina, muerde, recorta y se fracciona disgregándose en cataratas de llantos. El reloj siempre amenaza, con lentos y rápidos ojos inyectados en sangre. Solo la joya blanca de la noche se atreve a compartir esta pena tan honda, este turbio pesar de prisionero. Solo la joya menguante de octubre y mis ojos se pasean desganados por esta noche de flores marchitas.

Pero mi nariz no miente, y tu olfato puedo sentir desde aqui lejos, más alla de la tormenta que nos separa por este momento. La batalla llegara a su fin, y habremos sabido lo que es permanecer juntos a traves de la distancia. Uno con uno, mientras el resto de los vivientes siguen pisandoen falso. Mientras los astros, continuan burlandose de nuestra fe. Solo nosotros y el universo.


De campanadas, carnes y cuchillos.

Ayer tuve un encuentro con ella y si bien fui drenado de todas mis energías, me dio también un matiz de ríos que deseaba profundamente, pero que no esperaba tener, o sí, debo confesar que en realidad esperaba que llegase en éste octubre, como anuncio de una primavera que se demora como aguantando el caliginoso aliento, para derramarlo todo junto justo hoy, mientras el cielo celeste parece henchirse de frases que no entendemos y ojos que arden en mono, mientras las paredes se tiñen y todos nadie entiende que carajo pasó, ni cómo ni cuándo, pero sobretodo nadie entiende por qué yo me encuentro así, ésta tarde pensada y pensada pero todavía imprevista. Será porque ayer tuve un encuentro con ella, de una manera que no todos pueden entender o aceptar. Las Lunas que colgaban se movieron de su eje, mientras el reloj daba campanadas violentas y la noche de vino demoraba con gusto en derramarse sobre el sofá verde y gastado. Morteros donde estaba un postergado celibato, horas que se deshicieron en mil pedazos cuando por fin me encontré con ella, anoche.

Paciencia, ya sera cuando EL se de vuelta.

Historias

La madre que quiere arrancar al hijo de las entrañas. La inmunda dicotomía medica de siempre, la oscura presencia de la muerte colma hasta los húmedos rincones del escabroso tema. Coyuntural o no, la energía camina a paso seguro entre todas las mentes blandas.

La plasticina es cara estos dias. Las mentes para la familia no son muy costosas, ya que abundan, y nos sirven para hacernos felices a todos. Todo se puede comprar estos dias. Pero aun sigo buscando un cielo raso que se acomode a mi forma de ser.

Plasticina

Siluetas, dibujadas en espejos, con inexactas sonrisas, con expresiones tenues como manos. Una vez llegue a imaginar su cuello...

COnchalamadre, no fue plagio

Retrato junto al rio


Los ponis corren bajo la luz brillante y amarilla, las ardillas sonríen y se arrojan pasto en son de juego, en el día todo es resplandeciente y espléndido, dos pajaritos danzan en apareamientos arquitectónicamente lujuriosos y la cesta que trae el Cavernet Sauvignon se prepara para la magia delirante de la tarde primaveral.

delirios de curandero

Perro envenenado con brujerías, que curarían fácilmente con pelo de cochino, pero como en la tierra ya no habitan más seres que ellos mismos, esa última curación milagrosa carece ya de sentido o posibilidades. Todas las palabras juradas convergen en la noche almizclada y profunda, sin mayor guía que los rezos ignorantes de una vieja bruja, gigantes aros de humo y un intenso hedor a ruda que detona los ojos y los da vuelta.

El eter se hace presente ante nuestros ojos, y la sombra de nuestras pestañas se convierten en leones cuando jugamos a mirar nuestro canal favorito a la hora de merendar.

Unas Palabras

-Eminencia , puedo tomar la palabra?
-Adelante senador Walrus, tiene 40 segundos
Hacia a donde apunta esta insistente y nueva política del fracaso?, cuanto más nos hará perder el tiempo y la sabiduría a los contribuyentes? Donde ha quedado su sentido de libertad y patriotismo ministro Roger? Díganos cuál es el próximo paso hacia el patíbulo.

Piero

Mi Héroe está buscando un tiempo sin dolor pero encuentra al árbol de la sombras en su amor. Puede estar esta vez a tu lado sin saber porque. Quiere ser el león de una selva que no puede ver. Y la noche ésta tirando piedras sobre la ciudad y una luna que salvajemente va a cantar. A cantar por su voz, como un híbrido de muerte y mar, va a volase la sien cuando vea con lo que se dan.

La Comedia

No hay voz en el murmullo y volverás a ver la sombra. Tantos ojos, tantos días y tantos acertijos. En las vetas de la noche, se concentran las heridas, dinosaurios y tormentas y santos sacrilegios. Pero a veces corren vientos, calmos, llanos, sin sonrisas, y las puertas de la mente, se golpean mientras el firmamento escupe fuego.

Vieja Cancion

Cataratas de razón
Barcos de fantasía
Sopla el viento
Imaginación.
Poderosa, dulce rosa.
Amor de verano
Buena peste, enfermedad
El beso de la despedida
Nos despide, nada más.
De este frágil universo
Compuesto de colores.
Amores mojados y ojos cerrados.

No, si es para para Silvio




Jabón de olor, si es para Silvio Rodriguez!! Es para vos!

mamasa mocosa
petardo de sol
pedazo de hormigón
mi capullo de sal
mi goma de borrar
mi lechuga amarilla
mi papelito de celofán
mi barriguita de chorizo
mis piernas de Dhalsim.


Te pido, te ruego, que te pongas en posición de vencer a tus miedos y tirarte a este agua de manantial, donde te cubriré con mi presencia y te cantare cuentos de mi tio Edgar. Te esperaré ansiosamente, mientras tu muñeca se desliza firmemente sobre tus ganas. Mientras apareces y me das tu correo electrónico para hacerte feliz, por un rato, para siempre, por donde despues de la velada no volverá a entrar jamás.

I love you.

domingo, octubre 14, 2007

Para Silvia

Desde esta extension de irrealidades varias, desde esta prision de megabytes que corren a la velocidad de la luz te sauldo, cordiamente. Debo confesar que me ha causado un gran agrado que hayas encontrado este medano de languidas meditaciones y lentas lamentaciones. Su anfitrion, osea yo, te saluda nuevamente y con todo respeto te invita seguir nuestra conversacion por mail, que sin dudas sera mas comodo para ambos. Mi dirrecion de correo esta como comentario en tu blog.

P.D.:
No soy todo el tiempo asi, es solo un personaje para el blog: XD

viernes, octubre 12, 2007

Yo no Jugue al Age



Aguilas de atomizadas palabras e inefables virtudes femeninas, gatas de seda con sus corbatas de salmon y rocas, alguien hablo de curriculums y de niños, entonces hubo un receso, sino por viejo, por espejo vivencial de la controlacion, la diseccion y el amalgamiento. Tenes que entender, te lo dijo a gritos, y vos nada -- Porque asi son ud -- Todos se sienten bien, pero algo inflamados en alguna cosa de esas que te carnean mismo.

Como diria mi padre... "Se responsable"

Y asi fue, esa noche del viernes, donde todo tenia colorcitos que de pronto volvian y se ivan i volvian. tenian grandes colores verdes qeu se ioban y volvian! varios sisisisi!!!! lo podra ver usted señoraaaa!!! si puediera describir de algun modo mejor mimoemntoque si acentuar ni mirar una maldita vez el montor de la sabiduria, corrian y se detenian bajo la lluvia primaveral, bestial ,...reveldia inorganica detraz de la cima de los temores alusinandose dentro de un Age onminicientes de que si te da un paro....

Musa de la Poesía Erótica


Erato, te siento en tus pisadas de armonioso erotismo y desproporcionada lujuria, te siento venir por las sombras de esta tarde lluviosa, por las aristas de los bloques insomnes que nos rodean, te siento en un pulso histérico y en una actitud acechante y austera pero a la vez cargada de copulaciones mentales y embargos psíquicos. Erato hembra de la imaginación exaltada, reina surrealista y pálida de los corazones que hurgan en el firmamento de plomo, ven a nosotros tus siervos, a nosotros tus infatigables vestigios ven esta noche y todas las noches del cielo. Erato de fuegos oscuros y sogas que se amarran entre si, fuga de puntos en columnas hacia el horizonte.
Muzzarella del alma que pena, pena y más pena, rodeada de lobos y profundidades sin sentido o salida, hongo en el pan de la sucia rutina y los placeres mundanos, llénanos hoy, reina impía, hojas de parra, ven.

Comparación obvia

De regreso en los años ochenta la cosa se iba volviendo así como esta ahora, con estos industriales y los otros, los voceros de la patria, esos enfermos, esos deseosos de poder; ¿Como van a poder refrenarnos al final? Bueno por lo menos no son “los otros”

Romana Romana

Quedan pocas cartas en el mazo de esta disputa, los universos se van volviendo a solidificar y los días por ende a reanudar con sus respectivas noches. El transito de la luna me dice que ya no me extrañas. El sol otras veces me dice que sí. Yo acá. Acá, en esta caja de zapatos vacía. Torneándome como un felino que se agarra a la libertad y a la vida, mientras devora lo que puede y caza... casi siempre con una puteada, una idea o locura entre las cejas. Casi siempre nada, solo a veces, entonces vuelo, ensueño, compadezco y creo poder amar.

Bajo los Témpanos


Soviéticas bajo los hielos, en heladas pelotas, con sus cueros pálidos y sus ojos también de hielo, plantan bandera frente al derretimiento de los grandes glaciares... Total!!

Muerte Prematura

El diario está en blanco, las fotos están veladas, no hay sorpresa ni desilusión, no hay casi tinta. El teléfono no ha sonado el día de hoy, no ha habido voz alguna que haya podido... El cerrajero no ha llegado todavía, pero viene en camino, lo sé. Las figuras en las vidrieras parecen tener más vida que lo habitual, quizás sea por el contraste con silencio que inunda las azoteas y los patios y las salas de estar. Hoy el diario está en blanco, la radio no ha emitido nada aún, solo quedan los susurros... y esta mareada conciencia.

Juego con variantes primaverales


Los cepillos caminan sobre el agua, la luna de fuego brilla certera y rueda a su vez por ejes imaginarios, las escaleras se retuercen sobre sombras de personas que bailan junto al fuego. Cosas que se fusionan en silencio, que se atan minuciosa y velozmente hasta gemir en un solo órgano multicolor, en una sola bandera de luces y contraluces, de penumbras y semipenumbras. Todas las cosas que están adentro del inodoro parecen no haber notado en absoluto el cambio horario. Yo seguiré dando vuelta los tenedores y abriendo la panera para ver si el tiempo pasa de otra manera.

Oráculo



Oráculo, blanda mística de nube soplada, dime quien es la próxima, la próxima de ojos de matador, de dedeos de escalpelo, de aliento marino, de beso del bosque, dime dónde están sus huellas, en qué arena de terciopelo perdido reposa su fragancia de nueva creación. Oráculo, figura de humo, trampa sobre trampa, ojo de rana, vuelo de águila, riñón de pollo. Oh! Raculo, dime quién será la dueña de esta insistente veta de imposible melancolía, de este martes que es hoy y también mañana. Quién.

Frecuencias que Armonizan

Orquesta, de saladas y armoniosas betas, de rutilantes fraseos y vulgaridades chinas, sonando en las mentes que duermen, gritando en las mentes que despiertan, Orquesta.

Radio

Si escuchas el llanto del viento en esta hora de mares desbordados y verdades de saliva, entonces estas escuchando la emisora radial de mi pensamiento, un circo plagado de clowns y de pálidas estrellas que saltan sin red de seguridad hacia el vacío poblado del futuro, con ojos profundos, con ropa de marca y esbelta figura. Ese circo. Si escuchas la lluvia, con su tórrida incontinencia, dejando caer mares de lagrimas sobre los vidrios de tu empañada ventana, entonces sentís en tu interior la emisora de radio de mis pensamientos, este gran hermano de celebridades grises, este salpicón de libros sin leer, estas antenas de óxidos felices, y factores etéreos que corroen a razón del tiempo que van pisando.

Regresar de un Sueño

La calle sin vos es una estática pantalla de vicios y miserias, una espantosa parodia de movimiento y civilización donde todo me retrotrae a la fealdad de tus manos de obrera, a la imperfección de tu nariz melodiosa, al tibio resplandor de las joyas de tus ojos. Esa calle, ese dintel del año viejo, esa boca tormenta, estas baldosas, este empedrado de mierda que se extiende bajo mis pies, me retrotrae a aquella noche de octubre, al temporal de rayos y centellas que sentenció lo efímero de aquel nuevo encuentro, y a tu voz, que ahora me suena distorsionada por los resplandores de mi ensueño y creo que ya lo viví, creo que ya lo viví.

Cien Años


Los Siglos, esa medida traicionera que se sacude de si misma a los seres brillantes, pasan como jugando a la rayuela, pasan silbando en su alegría de cien años de constante malicia y sentido del humor casi trágico. Estos edificios, estas herrerías de años fulgurantes, toda esta madeja de cable coaxil y fibra óptica, todo se enredara en un siglo, todo al igual que yo se transformara en otra mariposa, de otros vientos, de otra imaginación y de otros efectos especiales.

Tarde de Pañuelo gris

Por los aires sucios de besos transitare inadvertido, como una mosca lenta que no llama la atención. Por esas galerías, de viento y de estrellas, como un susurro o lamento que el viento trae a su antojo, andaré pensando. Derramado, casi inmóvil avanzare, recordando esos nombres, esas edades donde las palabras inundaron el firmamento. Ese será el rescoldo, la acabada batalla de este cuerpo, una luciérnaga encantada, un huracán de desechos, solo tierra en la barra de la memoria.

lunes, octubre 08, 2007

Islas

Para G. tampoco se porque.

Es la noche niña que avanza a tientas entre las telas de araña de su vieja bodega de robles oscuros y pinos podridos. A su lado una luna roja mira inexpresivamente con furia por el horizonte abierto de venas y estrellas como diamantinas silenciosas colgando sin decir ay!. Todo se acalla entonces y es cuando más se deben redoblar los esfuerzos, más las miradas que estiran y derriten las aristas del engendro monstruoso que llamamos tiempo y epacio. Buenas Tardes!! entonces y quedemonos a la sombra sin vacilacion a esperar que sus limites tambien colapsen y se desborde la madrugada a troche y moche, hasta la mañana...



sábado, octubre 06, 2007

Otra Vez

Cielos, Alguien se Tomo demasiado A pecho La mirada suplicante e Incisiva... pues No lo ha Averiguado todavía.

Materiales Plasticos

De milagro se caen los frenos, la calavera rechina en su polvareda de huesos y semillas, insisto en que algo se deshizo en esa noche de piedras preciosas. Volvieron a carcajear, eso lo recuerdo bien, ese sonido, esos lobos de acero pulido, aquella alegría, que amenazaba asomar tras un estúpido malentendido y otra palabra.

Volver

Sombrillas de pino, perfumadas de raíces de nogal y lagartijas de la luna. Un segundo comenzó a desintegrarse. Las caras de los espectadores fueron cubiertas con un bálsamo de incredulidad y admiración. El gran acto fue llevado a cabo entonces, un fuego artificial colmó las venas con humo de color celeste, las gaviotas se desmayaron a la sombra de las rocas. Y yo pensé en ese momento en darme la vuelta y volver como ya lo he hecho, pateándome las pelotas y cantando.

Equidistantes

En una risa, en una bofetada, se mueve, ella hace bailar los dedos sobre el aire cargado de señales, de nuevo risas, lógicamente, un aplauso que queda flotando en el aire. Un manojo de luz que se arrastro hasta mis ojos y te vi, anémica y enmohecida, licuada de odios y de infracciones, comprendí, volaron algunas hojas de los árboles, nos reímos, saltamos hacia el minuto siguiente en una desvariación del destino, hacia otra ciénaga de relojes hundidos, de rostros acartonados que parecen saltar hacia delante y de ventanas vacías, creo que entonces yo me carcajeé solo mientras voz mirabas la inmensidad que se escondía detrás de aquella avenida.

Tus Flores


Ajenjo y romero, aceituna, alelhies y jazmines, mata de arbustos, corredor, fragancias varias. Tu cabello, las delgadas lineas brillantes que te surcan como barcos endemoniados. Terciopelo, migajas, viejos rencores que todavia laten, carton, polvo y romero. Tus brazos, largas promesas de eter y cinemateca, tu cintura, espejismo boreal para incautos, amrga imagen real para nuevos ciegos como yo... cosas que se mecen.

Otra Voz

Otra voz que viene desde el pasado. Como un pingajo de exageradas dolencias, como un aguacero de estrellas que se desagotan desde un cielo de plata. Humeante horno de parabolas para niños de ayer, como pan, como estampitas, como cornamenta obligada a saltar hacia adelante, hacia la esfinge herida de las dilaciones que queremos importar desde el recuerdo, bajemos la persiana a esa horrida tristeza, festejemos la mente, y el corazon!!

Falacias

Falacias, eternas entre el estallido de estaticos espejismos. Elasticas sobre el efimero encuentro entre edades y heladas y heraldos del desitno. Destino desconfigurado, pronto para armar, para arrancar, para arribar como puntual sombra en la hora de la tarde, como estirando la mirada mas alla de la nebulosa soñoliencia del continuo padecimient.Falacias entre sombras, sonrisas, soledades, sorpresas, sociales satisfacciones soeces. Falacias entre el cemento sucio de caravanas de seres cautivos. De curtidas sombras de carne de salamandra. Debilidades que deterioran displacentes a desalineados desaforados. Falacias como comida para perros, eternas y abominables, en la tele , la radio y la internet, todas peleando por su turno para marcar tarjeta en las despechadas huesudas que sudan junto al exterminado camino. Vuelan por los aires sonriendo, pavoneandose y enardeciendose.

La Correccion

Corrigeme a la sombra de tu exacta desnudez, como una mano de hojas secas, que baila en un manantial de sombras palidas, como la mano invisible que planta los arboles del alba, enmienda mis agujeros con el delicado salitre de tus mejillas que encienden. Rescatame del acido pasado de frutas hermosas podridas. Atrapame en la tela de araña de tus sienes de terciopleo y redireccioname a tu pecho de caverna. Quisiera rendirme alos pies de tu mar de silencios y gestos, pero el coupier nos juega otra mano torcida y yo que aposte demasiado... Corrigeme.

Interior

Caidas de agua en Agitadas fuentes de Tristes sonrisas, Ayeres que Lindan con Incendios Nocturnos que Avanzan...

Infracciones y Retornares

para S.B. nose porque

Desnudo en la noche de telas que van bailando en el viento de luna perfumada y flor de la noche. Atiendo a los despertadores de mi mente que con inflamable insistencia rodean el contorno de todas las aristas, creo aveces y entonces que no llego a levantar lo suficiente los ojos al cielo para ver los escupitajos de cigueña que cuelgan sobre mi nariz. En esas horas de replegacion y compresion cuando alzo la mano al cielo y grito un nombre para mis adentros, observo la luna de helda caliza y sueño con grumosas laderas donde cultivar el cesped de las lamentaciones sin tiempo y los cuidados del dia a dia, a lo mejor no doy con el precio, ni con la angulacion de mis intentos hacia un horizonte de suculentas bodas, pero afilo el cuchillo, salto hacia el ensueño de los fines de semana y padezco de siniestros anhelos y sofocantes señales. Joder! bajo el agua o el cielo, una maceta en el dedo.