No se sabe si el cielo sigue ahi
no se sabe si el mar o los volcanes
la última libertad de las cárceles
belleza que explota
tras la tracción infalible de un relato.
un número en una camiseta,
la luna finita y creciente
extraña vanidad de la mortalidad.
el mate cansado y algo lavado
la pelota rebotando sordamente.
elixir de Fantasía
desde un cuento de Robert Howard
Hoy tenía que llover, aunque sea un poco. Porque María Derrota todavía vive y porque de ella solo queda esta llovizna sucia como emoción de la vereda. Ave de paso borroneada en el pizarrón de un tablado, pequeña incertidumbre en la inmensidad de promesas que no van a tener cumplimento. Aunque las huellas de aquella arena imposible jamás hayan sido pisadas, aunque ya su voz se perdió entre las fisuras de mi mente, aunque ya no exista más aquel ventilador, una célula de mi cuerpo aún la recuerda y con ella escribo, un 12 como cualquiera
Ladrón bajo la luna. Con sus jazmines plateados hiriendo la calma de la noche. Tiempo derretido entre silencios y horas como pegamento para las inclemencias de la vida.
Chispazo de luz en la absoluta negrura. Un libro secreto relata los destinos olvidados y un epílogo de sangre moverá algunas cabelleras sin que nadie jamás se entere.
En las cornisas calurosas previas al alba, la mente apilando sueños, se cuenta a si misma, y se reza como en un rosario de calaveras que no piensan.
De nuevo mi amor se desploma, se vuelven mariposas de ceniza las flores penúltimas de mi alma, quisiera jugar un ratito, quisiera no querer pero lo hago, como un peón asilado bajo la recta sentencia de una torre blanca.
Ahora parece que las fotos se derriten, que la luna en su lasciva redondez se disuelve entre los dedos del cielo, se vuelve reguero de estrellas la luz caliente del día. De nuevo el sábado es fasto para mi poesía y para mí soledad, me gusta estar recién bañado, recorro en lento frenesí las curvas de la tarde y callo otras palabras que tal vez significan germinación, espiga y regalo, tierra negra y flores del verano. Llenos únicamente con símbolos, mis bolsillos cantan la serenata del perro, mientras mis pies y mis brazos bailan detenidamente el mismo tango que bailaban anoche, todo avanza.
