Cantos rodados

Abandonar sería vacío
Espuma de río alzada por el aire
Forma fugaz de constelación
Palacio que perdiéndose
Amanece todavía erguido

Baile de horas y semanas
Licuadora a todo dar
Se hace líquido el domingo
Aún antes de empezar

Olas gigantes
Ranchos delirantes
En playas perdidas
Monstruo marino
Agazapado entre corales

Todas las ventanas
Apuntan al cielo
Dolor que se desdibuja
En incontables desiertos.

Cartita

Qué pasaría si no dejo de imaginarme tu sonrisa? Si cada día que pasa, mi sangre va cada vez más rápido cuando pienso en tus ojos mirando los míos... Si entre los últimos sueños de la mañana apareciese otra vez la blanca palma de tu mano. Qué pasaría si no puedo parar de buscar el tiempo y el lugar dónde vernos, entre serpentinas de festival, cerveza fría o estrellas de primavera. No voy a mentir diciendo que no tengo un poco de miedo, que mi corazón en desuso no guarda fantasmas de heridas viejas y un rancio temor de despedidas. Prefiero decir solamente "sí", y abandonarme a lo que pueda pasar, a seducir otra vez la casualidad y jugarme la última ficha, como si nada importase. Prefiero los ojos de corazón, la lentitud que los pasos se apropian para ir recorriendo un camino que se me antojaba casi imposible. Prefiero descubrir sin ayuda, el talle fino de tu cintura, la niebla pálida de tu vientre, la hora verdadera de un beso imprevisto, una mirada a muerte y una caricia a vida. Tal vez mañana, o capaz otro viernes. 

El perro

El perro, en melancólica resignación, es rehén del tiempo, aunque no parezca importarle en absoluto. Aunque la brisa de primavera apenas lo roce, tendido con la mirada ausente, está siendo amasado por el tiempo mismo de la eternidad. Su mente vacía, su país de huesos cansinos y escozor, su nobleza animal y su aliento tibio, parecen blindados ante las humanas preocupaciones. Sin embargo caza, corretea, ladra ante desconocidos peligros, sombras movedizas, insinuaciones gatunas o cascos de caballo, chasqueando en el pavimento. Ahora espera el ocaso, o el ocaso espera su encuentro, cuando sea la hora en que salgan los primeros murciélagos, cuando la luna llena se abra paso en la inmensidad del cielo para iluminar la noche, y el perro la va a recibir, con su espíritu desnudo, con sus ojos viejos, echada sin apuros sobre un tierno colchón de trébol. 

Transparente

Postal con alejamiento

Impera en la madrugada

Noche chapón callado

Susurra milagros quietos

El ave nadará su sombra

Haciendo una reverencia

Los perros cuidarán sus muertos

De la nevada transparente

Hay todavía una hoja blanca

Resistiendo el dolor del tiempo

Vestirá retazos de noche y vino

Para no morirse de ausencias

Allá se sigue yendo el río

Hacia la quebrada insondable

...Yo me levanto a escribir

Manchado de luna y sueño. 

Agua corriente

Llueve y se empapa de a poco, la convocatoria de su abrazo. Fantasma que, siempre escurriéndose, se hace a veces, demasiado presente. Las dos de la mañana me sumergen en un bálsamo perfumado de hierro y de pasto. El aire finito y cargado por la humedad, se superpone al temblor de mis entrañas, por ahí me sale un canto, una caléndula rebelde que se arrima al silencio y se duerme. Goteras cortinas, largas hileras de susurros que se fugan hacia la inmensidad. El cosquilleo me da caza, sin sorpresa, cuando estoy revisando mis propias fotos, con lo que imagino son sus ojos. Veo su sonrisa, igual que la rosa negra y naranja de Palermo, oigo su carcajada que espanta a los gorriones y a mi paz; huelo su lengua misterio, recuerdo de tarascón y zarpazo. Revivo en mi cama, antártica y desértica, el ardiente fluido de sus abismos secretos. Sobre la punta de mi dedo índice, laten todavía sus palpitaciones sollozantes, la prueba biológica que afirma que su ser fundido con el mío, produjo una potencia incalculable. Interferencia. Carencia de nombre. Necesidad de romper las pieles. Aferrarme con ternura y dolor, a su negra cabellera y dejarme balear por la profundidad de sus pupilas, subiendo como negros relámpagos hacia mi ingenuidad de amante desgarrado, que la recibió y la volvería a recibir, con espanto y alegría incalificable. Desangrado de amor sin lógica, herido de melancolía, huérfano hasta nuevo aviso, de su abrazo lleno de palmeras. 

Ave de paso :: Enrique Càdicamo

" a M.V.T."

Ha llegado el momento, querida

Se ausentarme quien sabe hasta cuándo

En mis labios se asoma temblando

Una mueca que dice el adiós

Adiós

Muñequita de cobre

Muchacha morena

Tu amor tropical

Exhala en mi alma

Su brisa salobre

Como una canción

Sentimental

Mi destino es andar en la vida

Hice mal en soñar a tu lado

Se ha teñido ese cielo rosado

Al conjuro de darte éste Adiós

Perdona mi promesa, morena

Olvidá mi locura de amarte

Buenos Aires me obliga a dejarte

Y bajo esos cielos con vos soñaré...

Noche de ensayo y caminata

El mundo, alfiler que apura, noche primavera en Paso Molino. Un destapar de lechuzas y ratas, que puede ser y será, alquimia de pájaros y renacer inesperado. Se ve que cada noche de sábado, debo soñar con alguna mujer que quise. El resto es jarabe y arcaico pericón sobre el viaducto, o almácigos de sauces, huérfanos en la sedada quietud de un jardín; Montevideo es un grito. Feroz nubarrón de humedades y circos que la historia ha querido borrar. Corredor antiguo. Flor del conventillo y secreta oración bajo las sábanas de una niña piscina con ojos como pozos. Perfume pobreza, viaje de eterno azar hasta muerte de gota por los pretiles. Quise desexplicar el mundo, y terminé conociendo a la mamá religiosa de un amigo bohemio, en la medianoche que la murga organiza, bajo el alcohol y el licor de otras mil canciones de fiesta. Nadie escapa del radar, nadie espera más violetas en la inoportuna piedad de la madrugada. Nadie dira "victoria", porque el tiempo de "se duerme" y de los Patos del 2015, se ha desvanecido, entrgándose al abandono sin mejor defensa que el sueño vago de un sábado a la noche. Sin más dolor que el de un "la quise tanto" que a más tardar, se morirá antes que el alba corte el cielo de la calle Lanús. 

Retirada #1466

Última noche de tabaco seco en el Castillo. Último lucero goteando ventanal adentro a mi miseria. Mi soledad. Mi silencio goma de té y lentitud desmedida. La legión de tuppers ambulantes pasando por espuma bajo el chorrito de luz amarillenta. Ella nunca vino. Tendría. Se va el prado, haciendo zig-zag por las huellas que dejó el invierno, tecleando en la niebla. Última luna. Última nube sobre la que pasean mis ojos, entre el crujir de esas galletitas berretas, que fueron lo más dulce de la estación más fría. Sigo cumpliendo mi destino gitano, mi mandato errante de improvisación impredecible, sangre de gasa, velo de pluma y estufa a cuarzo para un almanaque lleno de intensidad y quietud absoluta. Llega al fondo de mis ojos el último abrazo de la ansiedad y es innegable que me aprieta con dedos imposibles, aterrizando mi vuelo en pedregullo sangrado. Infinidad de columnas de Dolina y Astor Piazzolla entre Woody Allen y dibujos a lapicera. Voy a extrañar mi extrañeza silenciosa, vagando entre el olor a flores de la helada. 

Cerca del umbral

Reforma. Reconquista. Barco que delante de su vapor, se ha internado en la difusa lejanía. Ya no espero la realidad de las manos que moldearon esta cicatriz, ni la lengua que repetía amor y negaciones hasta la salida del sol. Ando de cara al difuso resplandor, dando la espalda para que las calladas palabras sin formular sean apenas veneno y ya no esencia sutil de azahar. La paloma de nubes abre alas de júbilo y por allá, más lejos que las sábanas, una puerta se abre dejando entrar luz o esperanza de luz. Esa pequeña, blanca y delgada princesa, cuyas inocentes mentiras, creo gustosamente, me está dando ganas de volver a querer.

Breve

Cuando todo sale en tiempo
Suspira aliviado el azar
Yo bajo por una calle
Y el aliento del río me saluda
Con estremecimiento de vida

Vuelan fantasmas en la brisa
Dejando atrás un surco gris
Y todo está pronto para mi sangre
Un casillero helado
Donde la muerte es promesa
E igual me río, igual canto
Igual me extraño
Abrazado a la madrugada
Como un rojo pañuelo de sombra

Pelo quemado

Una mujer me dijo
Lo que otra mujer me hacía
Y yo descreo de todo
Sólo ante la infinita vibración

Manto de cuerdas de color
Diminutas lágrimas de cisne
Ahogo donde perdí el rumbo
Y una amnesia que agradezco

Ya casi se fue el invierno
Las cartas rotas
Los abrazos apolillados
Braseados por ojos imposibles

Un viejo plancha sus billetes 
Y un olor de bosta y colonia
Hace caracoles en la plaza

Jardín botánico
Amor que se va figurando
Noche al microondas.

Sos vos?

Todo gira

Rueda amanecer

Recopilado de sueños vívidos

Tras firme intención de explicar

Y consiguiente fracaso.

Giro en tuerca bandoneón

Millón de epopeyas no narradas

Sueño de arrabal en extinción

Y juego de niños

Barrio platea y camión 

Rompiendo la madrugada.

Volverán, en una de esas tal vez

Las tardes de escollera

Personas

La señal es cada vez más fuerte. El silencio va rotando la cabeza y mira la tarde con ojos de nostalgia. Los árboles zancudos podrían ser manuales para aprender a caminar. Toda la quietud en contraste con el baile. La pared de cerámica azul, la escalera polvorienta, algo manchado con sangre, todo como una lila, desdibujada entre mis poemas. Un ómnibus vacío anda por las avenidas como si nada... Y nada pasa. El escuadrón de fantasmas asustadizos, esconde las respuestas que los vivos jamás se preguntarán, y yo fumo mientras también me hago gasa o arroz o desierto. 

Poop!

Pistón.
Palabra puesta a prueba
En paños inesperados.

El dibujo que los pasos van formando
Hoy es trance y silencio
Tras las esquinas equivocadas.

Milenio saltarín
Fue todo este tiempo
Limitado a cajones vacíos
E inmóviles bicicletas..

Vi en el adiós otra nube blanca
Solapas con cometas
Que descargan el cielo
Como mísero sello postal.

Para nada..

Pican los pasos
Por tu jardin invernal
Nada responde mejor 
  que una ausencia.

Último latido de venenos.
Adiós al sol de tu pollera
Ese que alguna vez lloré.