To Mr. N (by m.m.)

Desde hace tantos años ausente y presente, omnipresente, omnisciente, vivaz y consciente, se extrañan las noches de incierta costumbre de dejarse llevar por el camino de infantil, instinto divino.
Éste amanecer puto de colores, esta aurora tibia y sonora de otoño, despide el mes de abril, casi robado.

 Y desde la mañana de típica plaza Zabala, en el corazón de la histórica península de éste humilde rincón grisáceo, tan uruguayo y subversivo, te escribo un estribillo neoyorkino yyen en tu nombre te bendigo.

Feel our soul.
Cross the bridge
Snap at time
And let the beer
Run free
Over the border

Pasarselo por el bigote
Estruendo de confusión
Y una mano que se agita
Desde una postal decolorida

Para renacer

Pero es que no hubo manera
Ni jugando en contra
De las altísimas probabilidades
No hubo manera de hundir
El acorazado de manteca y huevos
Son de la pobreza
Suerte inexplicable
Que lo invitaba a volver

Este ciber deleznable
Viejo podrido
Portador de una verdad
De mostrador abandonado
Jarra de cerveza
Flor en ciudadela
Racha indemne
Del adiós.

Máquinas de fiesta
Altavoz del último después
Y es la madrugada
Que se anuncia
En otro carrusel.

Un martes cualquiera
Para renacer.

Sobre este lunes

Capaz tenga que ver con agarrar un papel y arrugarlo tanto como sea posible, un papel donde se escribieron todas las palabras del juicio y la razón, todo aquello que nos describe inexorablemente, y con apasionada apatía, arrugarlo hasta deshacer toda su rectitud, toda su estática costumbre, para luego limpiarse el culo con él. 
O capaz tenga que ver con atravesar estoico, la melancolía del ocaso del lunes, dejarse apalear por el canto de las aves y mirar lo inabarcable con serena entrega, para sucumbir ante la noche sin remedio del ser, entendiendo casi como al pasar, que nacimos para morir y aún así cantar, aún así reirse de todo lo demás y de uno mismo, sabiendo que no hay mal de mayor seriedad que el de nuestra apocada arrogancia de payaso, sin olvidar ni un segundo, que todo esto es un juego sin reglas ni sentido, una mímica estúpida de otra realidad inalcanzable. 

Antiguo romance del Varela

Extraviado par
Al borde del corazón
Silencio que es voz
Que suena en los años de no estar.

Una vida ausente.
Y en la aduana una casualidad
Viejos baldosones
Cae el universo en su lugar.

Otro viernes Santo

Cortaba el viento
Viejas lunas
Por semana de turismo

Volaban al dormir
Sus altas alas
Color de mar

La vid de las pasiones
Relatos de Quiroga
Y cigarrillos por la calle fría.

En la mañana  hubo llovizna
Y un ómnibus que nos alejó
Dejando envases vacíos. 

A raiz de un raro recuerdo

Vendedor de la historia
Paño a paño
Los besos se desdibujan
Y viejas poesías viven
Trancadas en pasados improbables

Luna presidente
En cielo rasgado
Por medusas de sueño
Balcón donde el polvo
Plantó banderas y lunas
Que fueron anclas
Y ahora casi viento.

Abril de grandes bacanales
Tiempo de misteriosa calma
Y campo para primeras heladas

Suspiran pétalos
Como azules sombras de pájaros
Dentro de jardines medio vacíos
Para regresar. 

A raíz del tango carnaval de mi barrio

Esquina que otoño sopló
Sábado de primera escarcha
Y los jardines se pararán de mano
Ahora que los gatos son de vidrio
Y un bandoeón levanta polvo
En la madrugada.

Salpica la niebla casi helada
Opacando vidrios y baldosas
Escribir se parece a perdonar
Lo que jamás va a ocurrir

Todas las serpientes encantadas
Ondean la arena que el tiempo olvidó
Bajo el nogal de cenizas que ronca
Y un ladrido pedrada entre las cañas
Patio polvorón de flores
 apenas humedas

Y ahí viene el sueño
Como un alivio
O un diluvio.

A raíz de un desayuno

Círculo de trapecistas
Prisioneros en el cielo
Ciudad rodeada por el mar
Donde flotan los perfumes
De una mañana cualquiera

Pasan las bicicletas
Haciendo surcos en el aire
Huecos en la memoria
Y yo quiero otro cigarrillo

Desayuno frente al campanario
Dolor de catedral
Para palomas centenarias
Bajo una sombra cenicienta

Había una mujer
Cuyo nombre
Ya no duele. 

A raíz de un segmento de Dolina

Un casamiento bajo el agua
Un altar de musgo
Donde la sal cristaliza

Animales cuidados
Poderes del éter
Para milagros sin sombra

Sueño desde un balcón
Donde vuelan tortugas
Recordando dinosaurios
De miedo y de miércoles

A raíz de ir hasta el kiosco

El tiempo, 
máscara para máquina viviente
Pedazos de gris
Acariciando los árboles

El perfume de la distancia
El silencio azul sobre el pasto
Autos achicharrados
En caminos de abandono

Luminosa serenidad
Tras noche con niebla
Polvo hecho con huesos
De pajaritos perdidos

Hay una duda
Un sentimiento endeble
Que es acunado
Por el primer lunes de abril.

Caminos hacia el eterno retorno
Cápsulas de ardor
Bajo la piel cicatrizada.