A raíz de ir hasta el kiosco

El tiempo, 
máscara para máquina viviente
Pedazos de gris
Acariciando los árboles

El perfume de la distancia
El silencio azul sobre el pasto
Autos achicharrados
En caminos de abandono

Luminosa serenidad
Tras noche con niebla
Polvo hecho con huesos
De pajaritos perdidos

Hay una duda
Un sentimiento endeble
Que es acunado
Por el primer lunes de abril.

Caminos hacia el eterno retorno
Cápsulas de ardor
Bajo la piel cicatrizada.