Callado

 

Por qué una paloma gime con tanta melancolía como para derramar otra pincelada de azul entre las hojas de éste mediodía vacío. Debería encontrar un pasamanos, una baranda de risa que agarrar para poder soltar las lágrimas que pesan, aún evaporadas, en la esfera de mi reloj. Me quedé sin café. Cielo blanco encapotado tras cordones de azufre, una maravilla cubierta de polvo, un montón de horas estrujadas para navegantes ciegos y claro, cómo no, una paloma... Que por cierto, se ha callado. 

La que camina

 Mundo que con las banderas celestes de su cielo, recibe un sinfín de pasos errantes, signos de labor y un deseo tácito de libertad. Mundo que entre vapores y machetes, se vuelve una paradoja tras otra, en busca de un conocimiento que quizás ni quiere encontrar. No está mal para ser martes. Por supuesto la calle está cortada por todos lados y finalmente, el ómnibus hallará un camino para adelantar los relojes. Yo ya estoy en la plaza y más tarde se reunirá la murga que camina. 

Por la lluvia

 Altares que no se queman

Susurros melancólicos 

Vida atropellando grises

Y cápsulas donde no entra el aire

Quedan detalles en bolsas de olvido

Lunas como gorriones

Buscando amaneceres o lápidas

Rápido furgón de nadie

Que empeña otra madrugada .

Siempre viajando

Siempre alada recopilación de sueños

Nunca aadormecida ceguera

Nunca vanidad de caudillo matador

Casi siempre siembra

Paredón lavado por la lluvia