la manzana

 qué rica está la manzana

 qué aloe vera que está la tarde

 el verano se avecina

 con sus largas varillas

 hirviendo bajo el sol rabioso

también bailan las polillas

transparentadas contra el sol

como un polen desierto 

flotando en el aire 

la brisa que besa mi mesa de luz

quietud de mi paraíso plantado en el patio

las aves distorsionan el horizonte con su voz

se vuelven dados ásperos 

girando en paños de nadie

hubo un tiempo en que iba a una plaza

a sentarme a mirar el sol ponerse

y a escuchar un rato a Dolina

 mientras tomaba una cerveza

después me fumaba un pucho

y me volvía cansado a mi casa. 

tercio

el amanecer que muestra las costillas

 un árbol que no es más que un recorte

 una negra insinuación en la oscuridad

 aves monstruosas como reptiles

 entre silbidos y canaletas 

el escorpión de tus secretos

 salta en una tela de araña. 

 puertas que se astillaron a patadas

gruñidos de todas las épocas 

recuerdos de barcos hundidos

flores hechas de cartón 

y chocolates asustados

 en la sombra.

 el verano 

la actualidad

 una palabra como el silencio.

por decir algo

escribo canciones y nada que comer acá

tres días donde el silencio fue una estaca

parada ante el horizonte como un coloso

 y las palomas distraídas hablan de cosas del pasado

el reloj tras una reja

la carne en su inasible presente

audacia de asumir al final

que no existe otro carnaval

restará solo imaginar

jugar a que podría existir

jugar en secreto

a creer que nada se va a repetir

jamás

una noche me reí

solo y alcoholizado

me reí al encontrar el sentido

en el caótico azar universal

de que no hay mayor revelación

que la de comprender 

que no hay ninguna revelación

que todo sigue siempre

y que quien vio un tigre 

puede decir que los vio a todos. 

tanto tiempo decidí atarme a aquel abrazo

ser carne de un poderoso relato

creyendo que así... en una de esas

algo tendría finalmente algún sentido

pero hoy, 6 años después...

divertido y sorprendido

por la velocidad del trascurso

me basta con abrazar mis recuerdos

y perdonar mi propia humanidad

agradeciendo el error

parado en los pedales

y habitarme 

ese blues que suena

parece que siempre sonó

autos que chiflan como olas

barcos llenos de ausencia

que entran al puerto de madrugada

el fiancheto #3

 

Así es queridas amigas y amigos del Blog de la Mente, vuelve el podcast que marca rumbos en la zona. La tercera entrega de El Fiancheto, donde el alfil de la curiosidad se va a desarrollar hacia la gran diagonal de la historia. En esta edición vamos a compartir 4 relatos sobre intentos de magnicidio que fallaron increíblemente y que de seguro no dejarán una enseñanza, donde más gente haya aclamando nuestro nombre es donde hay que estar más atento y si sos un presidente, un dictador o el primer cónsul de Francia, siempre siempre siempre hay que andarse con cuidado cada vez que asistas al teatro. Sin más los dejo para que disfruten el episodio y les pido encarecidamente que se suscriban, dejen sus likes y comenten también en la página de iVoox que me ayuda mucho a aumentar la visibilidad y a poder seguir creando este contenido. 

Un 12 cualquiera

 Hoy tenía que llover, aunque sea un poco. Porque María Derrota todavía vive y porque de ella solo queda esta llovizna sucia como emoción de la vereda. Ave de paso borroneada en el pizarrón de un tablado, pequeña incertidumbre en la inmensidad de promesas que no van a tener cumplimento. Aunque las huellas de aquella arena imposible jamás hayan sido pisadas, aunque ya su voz se perdió entre las fisuras de mi mente, aunque ya no exista más aquel ventilador, una célula de mi cuerpo aún la recuerda y con ella escribo, un 12 como cualquiera

A raíz de una postal

 Ladrón bajo la luna. Con sus jazmines plateados hiriendo la calma de la noche. Tiempo derretido entre silencios y horas como pegamento para las inclemencias de la vida.

 Chispazo de luz en la absoluta negrura. Un libro secreto relata los destinos olvidados y un epílogo de sangre moverá algunas cabelleras sin que nadie jamás se entere. 

 En las cornisas calurosas previas al alba, la mente apilando sueños, se cuenta a si misma, y se reza como en un rosario de calaveras que no piensan.

 De nuevo mi amor se desploma, se vuelven mariposas de ceniza las flores penúltimas de mi alma, quisiera jugar un ratito, quisiera no querer pero lo hago, como un peón asilado bajo la recta sentencia de una torre blanca. 

Parece

 Ahora parece que las fotos se derriten, que la luna en su lasciva redondez se disuelve entre los dedos del cielo, se vuelve reguero de estrellas la luz caliente del día. De nuevo el sábado es fasto para mi poesía y para mí soledad, me gusta estar recién bañado, recorro en lento frenesí las curvas de la tarde y callo otras palabras que tal vez significan germinación, espiga y regalo, tierra negra y flores del verano. Llenos únicamente con símbolos, mis bolsillos cantan la serenata del perro, mientras mis pies y mis brazos bailan detenidamente el mismo tango que bailaban anoche, todo avanza.