Callado

 

Por qué una paloma gime con tanta melancolía como para derramar otra pincelada de azul entre las hojas de éste mediodía vacío. Debería encontrar un pasamanos, una baranda de risa que agarrar para poder soltar las lágrimas que pesan, aún evaporadas, en la esfera de mi reloj. Me quedé sin café. Cielo blanco encapotado tras cordones de azufre, una maravilla cubierta de polvo, un montón de horas estrujadas para navegantes ciegos y claro, cómo no, una paloma... Que por cierto, se ha callado. 

La que camina

 Mundo que con las banderas celestes de su cielo, recibe un sinfín de pasos errantes, signos de labor y un deseo tácito de libertad. Mundo que entre vapores y machetes, se vuelve una paradoja tras otra, en busca de un conocimiento que quizás ni quiere encontrar. No está mal para ser martes. Por supuesto la calle está cortada por todos lados y finalmente, el ómnibus hallará un camino para adelantar los relojes. Yo ya estoy en la plaza y más tarde se reunirá la murga que camina. 

Por la lluvia

 Altares que no se queman

Susurros melancólicos 

Vida atropellando grises

Y cápsulas donde no entra el aire

Quedan detalles en bolsas de olvido

Lunas como gorriones

Buscando amaneceres o lápidas

Rápido furgón de nadie

Que empeña otra madrugada .

Siempre viajando

Siempre alada recopilación de sueños

Nunca aadormecida ceguera

Nunca vanidad de caudillo matador

Casi siempre siembra

Paredón lavado por la lluvia

La inspiración de Julio

El fuego lame las paredes de mi estufa
Y se deshoja en lenguas nunca iguales
Éste reloj que ya no miro
 Es un florero vacío

Tu espalda es recipiente de otros besos
De otro futuro bendecido por risas y por vino
Pero porfiados
Mis cigarros van a hablar de estas calles sin sentido
O de la niebla tan fría
Qué blanquea mi jardín

Capáz sé que vos andás por otras calles
Que por ahí son siempre las mismas
Aunque yo te imagine
Dibujada en acuarelas
Tras la ventana de un avión
Y quiera creer que me pensás
Aunque no sea cierto

Ya no me engaño, mi amor
Con imaginarios regresos al tablado
Ni con respuestas de último momento

Ya no repito tu nombre a mis amigos
Ni limo mis tristezas
En la cordillera azul de tu recuerdo

Porque ahora sólo hay éste fuego
Solo este manjar alucinado
De tu nombre sin fórmula en mis versos

Solo la anécdota ahora inverosímil
Dónde una vez nos abrazamos
Y justo empezó a llover.

Sueño que pega

En la mansión adormecida de mis palmas
Late el recuerdo de una negra cabellera
Ave de paso que la otra noche me vino al sueño
Dejó una rosa calcinada en mi memoria
Y un dibujo raído
Por los laberintos de mis ojos

No se agota el húmedo sentimiento
Ni se lava el ansia acalorada
Por más que el tiempo se esté yendo
Sigue estando mi mirada
De la suya
Enamorada

Cada día

Ramilletes de lavanda
En sacones olvidados
La mañana exuda su frío
Y un bus que se va llenando
Con ojos pegajosos
Y tapabocas...

Sinfonía de semáforos
Para avenidas grises
Y una mujer hecha de humo
Tocará una puerta lejana

Unidad heterogénea
De historias mínimas
Rutas que llevan al alba
Y canto de palomas
Como un disco viejo
Que se hace nuevo
Cada día.

Balcón de todos los vinos

El frío apuñala la calle
Bajo los 52 cielos del GPS
Colmena abandonada
Por ilusiones de antaño
Y lunas quebradizas
Que harán acordar a poemas
Cortados por las dos puntas

Ya se ha dicho
Qué los autos son insectos
Y que nuestro brillo fugaz
Apenas será el recuerdo de un nombre
Borroneado por el relato
De los que nos sobrevivan

Quisiera que quede un verso
Alumbrado en la vereda
Quisiera que quede un libro
Abierto junto al balcón
De todos los vinos

Vuelve un invierno anterior
Una caja de Nevada
Y los dedos entrecruzados
Temblando en la madrugada