En la noche, el quijote estira un escote
y a espaldas del sacerdote
mete la mano bajo la falda
y a espaldas del sacerdote
mete la mano bajo la falda
crecen esmeraldas en las achiras,
y brotan guirnaldas adornando
un bote casi hundido.
y brotan guirnaldas adornando
un bote casi hundido.
Destruido por las mentiras,
parece haber huido de sus dotes
parece haber huido de sus dotes
y pervertido, ha abandonado
los brotes sus pobres miras.
los brotes sus pobres miras.
Sobres vacíos al parecer
días de olvido que no son días
ni noches ni albas ni ocasos,
acaso dormidos podríamos
valer más que estos rescoldos resentidos
de aquello que pudo haber sido.
Veneno para reventar los frenos
y respirar el aire del mar,
bailes para ciegos,
juegos perversos
luego dormir, revivir,
imprimir en los párpados
un desfile de imágenes aciagas
solo por el oscuro placer de sentir,
por un instante, lo que sienten los amantes
cuando no se pueden ver.
Semejantes parantes, no hacen más que detener
el natural proceso de crecer
del irreal paraíso, donde sumisos
acariciamos risos soñados y desearíamos prever
el doloroso desenlace
del acertijo del vil metal.
Semental sin cimientos, momento occipital
en el que las ideas caen a estallidos
y mordidos versos le sacan punta al fatídico vicio
de escribirte...
