Este júbilo

 Este júbilo tiene una cicatriz hecha con lágrimas, porque el aroma del aire celeste es diferente a la eternidad pero idéntico al tiempo. Ondean en el viento las banderas rasgadas por el uso, una herida tras otra y después el temporal. Quedan las cenizas de un amor desolador, murmuran los conjuros de veranos olvidados y, las cartas febriles que escribí sin casi masticarlas, se vuelven ésta noche, espejos en penumbras donde mis ojos parecen haber sido siempre de hielo.