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Sr. N

Ratasmanes II

cecilia penelopea entre las sábanas del zah-manes
ella sabe que se juega la vida lampida
entre el otoño y el invierno
todo se todece en su todoroso torodor

y más allá de toda incomprensión
homero se humedece en la humadera de los hunos
su saliva se retuerce abriendo su cavidad craneana
todo es tan facil como omoco, toroloco, toroso sorolo

danzan como dos cables pelados
girando en torno a tu cuenta corriente
ella maneja bruscamente su tiraluz lúpido
y el, celofaneando de rojo las paredes

mientras el pobre odiseo estaba en el horno
esperando

by *// the fike **/

Ratasmanes (the fike)

rayos y truenos y tirumancia en la tempestad del desván
trabalás y tranfugas en la ciudad del panpán
ciruelas molidas devoran el asfalto, buscando azúcar
y raquelita camina por la grasa saturada al flaturar.

todo es cuestión de pus pus pusfides
ella baila encima de una olla ardiente
donde los pajaros de la noche
sacuden sus monedas por doquier

traerás, tribula, y tafarás la tifurata
comezón en el ombligo de tu mentison
acechos inútiles en la vereda de enfrente
y traerás otra vez, por saber, tabareses

cuatro soles asoman por el este y este
para quemar a cuatro solas dibujadas en el orestre
jugo de ciruela perdido que encuentra su destino
y raquelita flatura por su propio andar

flatulenciandose

en las afueras del palacio de los catreres risueños paparulos, y papacintos.

by |}~{⌂ the fike |`↨¤!¢

Amor Romano

Voy y tiro la toalla sobre tu carisima cara
vuelvo y riego las plantas verdes porosas
Voy de nuevo y juego al poker con tu amor romano
vuelvo y no tengo nada en el bolsillo ni en mis manos.

Voy de nuevo y clavo mi puñal contra la pared
Y enjuago mis turbinas con un poco de azufre
Ya era hora, picarona
Cual es tu onda, picarona glotona monotona?

Quiero planchar las sabanas con tu cuerpo
y llenar de grasa tu putrefacta alma en celo
Volar entre la gente hasta llegar al cielo
Para volver a regar las plantas verdes porosas.

~ By The FIke ~

La tragedia de San Deces

En aquella jungla de tigres amarillos, amarillitos claros y colores fluorescentes, yo solia ser multicolor. Y como no podia ser de otra forma no era raro que en medio de todo el olor impregnado a delicia de aires nocturnos que brotaba de los autoproclamados reyes de la selva, de repente era confundido con una oscura planta carnivora camaleónica extravagante y dura. Y claro, es que cuando comienza el acto no pueden faltar los protagonistas, pero también claro está que estos protagonistas existen gracias a aquellos actores de reparto que vagan incansablemente tejiendo telerañas a su alrededor, a pedido del director, para protegerles de la cruda realidad que acecha cuando nos despedimos a la mañana y el bus aflora como autora matinal, llamando al orden, el progreso y tantas cosas para las que los dueños de las selvas y de los glaciares, y de los terremotos y de las aguas, los fuegos y las risas locas, no nacieron porque la libertad es la libertad señores. Y por supuesto, las aves, no aquellas de rapiña, porque podriamos aburrirnos de contar historias, pero más bien enfocándonos a el ave murciélago, que nos avisa con su andar, sobre algunos cambios que en el momento de subir esa cuerda de viola de fuego no se pueden percibir en todo su esplendor (no se entiende un carajo). Y como si nada me veo relatando lo que nunca termino de ser. Como toda aquella polaridad cambió y la tierra se dio vuelta como una tortilla seca, convirtiendo todo aquello en un territorio de nadie, seco, áspero, dejandose ver - por primera vez desde los tiempos oficialmente marcados en el calendario maya - su verdadero rostro desmijagado, desempolvado, desmenuzado, y desorientado a no más dar. Y llamando a la policía, a los bomberos, al guardia de seguridad de la esquina, y a los malandras de alla abajo, a revisar el estado patético de la situación actual, es que todo comienza nuevamente en otro mundo, otra vida, otro cielo, donde los reyes y las reinas quedaron jaqueados por las dunas amarillitas que decoran el suave paisaje sin fin pero que termina en tu nombre. Ese nombre tan importante y tan codiciado que te llevó hasta tu verdadero lugar al que perteneces. Y como se suele decir habitualmente, no hay mejor lugar que el de uno, por suerte.

~↑ by the fike →{

Fes... tichola - Sr N

Fiebre....sillooones....

Lentas so-le-daaaa-aadddddes....

Sister of noutghcht........

El recuerdo del año pasado todavía resuena en nuestros oidos, con un reverb de la puta madre, pero se escucha. Dadas las circunstancias de este día y visto que hay algo que se hace eterno y parece no tener reverb alguno; es decir, parece que como un globo desinflandose; una torta mal comida; un bondi a las cinco de la tarde intentando salir del centro; ese centro de atención que está como desdibujado, peleado con el presente actual; algo como una mosca revoloteando ne el aire acondicionado; un miercoles haciendose pasar por un viernes; o un sabalo tocando un sabado; o todos estos dias, muchos, enormes, que asustan, que tienen ganas de joderle la vida a uno haciendose los grandes, como que si nada hubiese detrás del horizonte. Digo yo, me parece que no están dadas las condiciones para rememorar aquel año pasado. De ahora en adelante es posible, ahora en la lluvia, nos tiramos, ahi afuera, nos comenos un mar de ricos, tomamos la lluvia, y nos tocamos una, y seguro que salgo sale. Pero en este momento preciso exacto, solo puedo regalarte SILENCIO. Aún teniendo mi regalo listo no puedo hacerlo, necesito que este dia pase para, mas o menos, ver las cosas desde otra perspectiva. No es para que me entiendas tampoco, vos, por lo pronto, no precisas consejos asi que simplemente ten la elegancia de deslizar suavemente el nuevo numero que conforma tu Edad hasta que encaje perfectamente como un adorno más en la pared, una especie de cirsunctancia más de la vida o del dia. Y que el resto si, sea todo lujuria, demonios, santos, locos, un poco de cordura tambien, como para justificar la edad, y luego un largo camino hacia la perdición final, como para acordarte de estos tiempos.

Avión - Sr. N

Extraigo del manjar de tus bellas palabras
El crudo significado que se esconde en su interior
Los aviones despegan vacios y saludo a mi espejo
mientras en el aire, las turbinas se alegran.

Tu sonrisa traza un semicirculo perfecto
como aquellos que robabas en la escuela
como aquellos que sigues robando
escondiendo además, bajo tu manga,
reglas y escuadras de buena calidad

Clavaste tu marca en mi frente una vez
Eras profesor en las noches de sabado
Jugabas solo a la rayuela mientras yo,
solo queria lograr pasar, estar, y ser.

La señal de la radio llegaba con problemas
Será que alguien buscaba interferirla?
El que impone canciones no descanza
hasta contentar a su victima mortal.

Ya no te prestan atención como antes
Ya no se vuelve tanto a caer
Ni a subir, ni a llegar, ni a volar
Los aviones ahora llegan vacios,
y la temporada es y será, baja.

Sueño - Sr. N

Sueño con letras que escapan
de viejos cuadernos dormidos
y que buscan salir a flote
en este mar perdido y seco.

Fuiste tonto aquella noche
cuando dejaste caer desde la muralla
trapos humedos con mensajes calientes
antes de su intima evaporación

Ahora vestis de traje y corbata
masticando la rabia de tu lapida
y tu negro café se cuela frio
por las dulces calles esponjosas

Por eso te lo digo ahora
a veces no te sale predecir el futuro
y es mejor correr hacia el fondo
para ver la realidad

Estas caliente, hirviendo
Estas a punto de caramelo
en ese tonto carrousel sin prisa
sin rumbo, sin palabras, sin sentido

Y yo, sigo soñando.

La tierra - Sr. N

Veo mi rostro extraviado en un charco de agua
y pareciera que no he pasado antes por aquí, o han sido siglos.
El 130 no me espera, ni las nubes que asoman desde el fondo.
Las agujas de la Catedral quedan fuera de control
mientras me doy el amargo placer de saborearlas
mientras me voy fundiendo rápidamente en tu memoria.

El viento me hace chocar con mis propios papeles.
Tanta tinta sin dueño y derramada, ahí volando
aleteando graciosamente entre los nubarrones que se asoman.
Tus ojos pasan indiferentes mientras te llevas mi vida entera,
mientras mis cuadernos se queman en tu parpadear.

Es posible que en algún momento vuelva y lo intente de nuevo
seré cuidadoso al bordear el viejo camino que rodea mis propios pasos
pero las luces no podrán con mi sombra y la elegancia con que suenan tus ladridos me volverán a recordar por enésima vez que todo tiene un fin.

[dedicado especialmente a nandoxxi]

Alabama song

Semana Doors - por el Señor N

Well, show me the way
To the next whiskey bar
Oh, don't ask why
Oh, don't ask why
Show me the way
To the next whiskey bar
Oh, don't ask why
Oh, don't ask why
For if we don't find
The next whiskey bar
I tell you we must die
I tell you we must die
I tell you, I tell you
I tell you we must die
Oh, moon of Alabama
We now must say goodbye
We've lost our good old mama
And must have whiskey, oh, you know why
Oh, moon of Alabama
We now must say goodbye
We've lost our good old mama
And must have whiskey, oh, you know why
Well, show me the way
To the next little girl
Oh, don't ask why
Oh, don't ask why
Show me the way
To the next little girl
Oh, don't ask why
Oh, don't ask why
For if we don't find
The next little girl
I tell you we must die
I tell you we must die
I tell you, I tell you
I tell you we must die
Oh, moon of ..............
We now must say ............
We've lost our good old mama
And must have whiskey, oh, you know why!

Llamando a los perros - Sr. N

Llamando a los perros
Llamando a los lobos
Llamando a la Luna
Encuéntrame en en fondo de la casa
Encuéntrame en las ruinas del pueblo
En las afueras de la ciudad
Tan solo vos y yo
Y el cielo al anochecer
Será mejor que vengas
Será mejor que te desarmes
¡Vamos a pasárnoslo bien!
Cuando todo lo demás falle
Podremos azotar los ojos del destino
Y comenzar a dormir
Y llorar...

(por el Señor N y Jim Morrison)

El recuento - por el Sr. N

Será que desde hace un tiempo las luces de mi cuarto están apagadas y las ventanas solo parecen cuadros decorativos de una irrealidad que ya no distingue lo cierto de lo incierto?

He entrado a diario, a ver si aparecías por algún lado. Solo falta algo más que una noche para poder compartir otra vez un poco de ... todo eso que supongo que te estará viniendo a la cabeza (bueno al menos a mi si). Te confieso que hubiera dado todo por repetir eso, pero me siento preso en un lugar donde te aseguro que vos no quisieras estar y matarías por estar ahí, sin saber a donde ir, fumándote el último tabaco que te queda y viendo pasar los aviones por tu ventana con la esperanza de que algún día vayas a volar.

Prefería eso, es más, preferiría terminar, y comenzar el año con ese sentimiento de que uno se mata por la costumbre nomás, pero bien sabe lo que significa cuando ya no está ahí. Creo que lo mejor, a falta de eso, sería estar solo, pero no encarcelado.

Sabes que? acá sí falto el vino, y el agua, y más que eso. Parece mentira, en un lugar donde todo es posible.

Hoy sueño con el barro, con la mugre auténtica y las miradas sin rumbo. Con sus deseos frustrantes, pero auténticos. También sueño con la falta de cuerdas, con la mitad de un pucho roto y cientos de medias canciones sin terminar. Y las idas y las venidas de siempre, las llegadas tarde, el frío húmedo y la tierra que se va formando en las calles que no tienen fin, que no terminan en nada, que se mueren por el hecho de solo estar ahí. En ellas no me pierdo ni me dan ataques.

Aquellos trenes de carga, los vagones rotos, las ventanas apedreadas por la gente a la que ya no le da el rostro para mirarse a través de esos cristales sucios, e historias que pesan como la mugre. Esa nostalgia tal vez ajena, de algo que nunca conociste, y claro, la ves en otro lado mejor de lo que creías, pero, igual lo dejarías por un vaso sin lavar, esa media luz blanca de las calles suburbanas a la noche y los perros hambrientos que lloran al ver la luna allá escondiéndose entre los nubarrones. Los agrietados rostros de piedra de los veteranos que andan por inercia camino hacia la bajada, viendo como doblan la esquina los taxis vacíos y el silencio fatal de otra medianoche donde miles de sueños mueren asesinados otra vez por la ciudad. Pero vuelven a nacer otra vez.

Y quedan restos de los asientos de la rambla, alguna estación abierta y un rejunte de monedas en el camino. Esa sensación de ver que todo es tan lejos, pero que hacia algún lado alguien pretende ir. Esa persecución interminable de tu vida misma que te mantiene vivo, ese hambre de llegar y componer en medio de todo ese desorden que tenés alrededor, sabiendo que mañana llegarás tarde otra vez pero que no te importa. Esa mirada cómplice con tu último tabaco, sabiendo que ambos se consumen mutuamente en la pequeña e incierta soledad de tus rincones. Ahí alrededor, descansan, sin que te percates de su aguada presencia, vestigios de viejos (y no tan viejos) recuerdos de vidas, de viernes y sábados y domingos, y lunes, en otros cuartos, golpeándote contra otras puertas, y cuerdas.

Y ese aire que no te acondiciona demasiado la situación, ese caminar rápido ansioso hacia el bar, un café sin azúcar sigiloso en medio de la resaca de un miércoles, ahí, en medio de la semana y de tu desorden mental donde todos tus proyectos se te escapan de la cabeza pero los dejas ir por disfrutar ese momento, sabiendo que mañana vienen otra vez y que no es necesario llegar a no sentir más el frío, el timbre insoportable de tu apartamento o llegar al punto de revolver una taza de café.

Tal vez hasta un cuatro de julio pensando en buscar agujas, decirle a la poca humanidad que queda que ya nadie vuela, en tan solo un par de horitas. Consolándonos con grandes dosis de cafeína buscando que el cuento tenga una realidad, que el parpadear no sea solo un hecho involuntario de buscar el sueño, sino que también los hagas venir esta noche con algo más que la intención. Meterle un dedo profundo y sostenido a toda la demora en ver a luz a aquellas cosas que seguramente volverán a aparecer al volver, o espero que antes.

Hasta te de el tiempo para irte caminando por el centro y corras a comprar el vino más costoso de la tienda para esa última noche por un tiempo, recorriendo algo más que viejas calles sureñas donde hacía tiempo que no andábamos. Procesando por dentro algo tal vez inevitable. Pero todo tiene además de su precio, su premio. Espero que sea cierto. Espero verlo nacer otra vez.

Y allá lejos, mientras vas caminando desolado hacia la soledad de ese barrio norte sintiendo la pesadez de tus zapatos, volvés a imaginar aquel encuentro y partida a través de ese banco de niebla que va transformando el paisaje en una especie de ruina china, en esa canción interminable que te va a perseguir hasta cuando escondas tu pesada cabeza debajo de la almohada.

Ya no se cuantos anothology deberían haber con todo esto, un álbum entero con versiones muy raras. Te dije, te veo aquí, pero la niebla llego hasta los más remotos lugares de Manhattan y alrededores, y al final me dejó sentado sin saber que hacer. Viendo como la gente tropieza por la ventana y evitando salir para evitar un próximo estado de alerta que me conduzca al colapso total.

Ese incierto día espero ser recibido nuevamente con la promesa de devolver a su dueño el festejo debido del año próximo. Así que andá preparándote para conseguir eso que tanto va a hacer falta. Esa sustancia símbolo de una promesa que prefiero decir que no incumplida aún, solo demorada un poco. Ese arañar eterno al futuro prometido que se deja rozar y se aleja una y otra vez. Esa melodía difusa que busca salir por estos barrotes que se han formado con el tiempo y me han dejado aquí, y que te podrá decir un poco mejor las cosas.

Para NandoXXI

F. C!!! - por el Sr. N

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Bueno a falta de palabras, porque borre todo ya cantidad de veces, tengo la cabeza medio en cualquier cosa pero no puedo concentrarme en nada y casi que no dormí nada pero me vine a la pc. Lo que sigue es lo que te puedo decir hoy, más o menos, podría ser más, pero tampoco es menos:

Descargar MP3

Blues sin Blues - por el Sr. N

Ya no lo veo por aqui
pero sigue quemando como ayer
como cuando me mataba de calor

Voy otra vez por alli
pero todo ha cambiado desde ayer

De repente
Estoy saltando sobre las casillas
y el mundo se hace a un lado
Estoy corriendo sobre las veredas
que han sido cubiertas por la basura
que dejan las noches que no vuelven

Ya lo dejo todo y no hay caso
Abro los ojos, todos me sonrien
pero miro hacia las estrellas
tan brillantes, pero tan apagadas
por el polvo de viejos cuentos
que aun no tienen final...

En fin - por el Sr. N

Todo se parece a algo

y nada, se parece a nada

A lo que voy, es que

No se puede convencer

A todos por igual

A veces mejor no intentar

Esclarecer dudas

Acerca del bien

y del mal de comprender

Entonces, de repente

Salis a marear

Entre tanta discordia

Entre tantas voces

que se confunden

Unas a otras

Intentando desafiar

La pura verdad

O sea, nada de esto

Y de tanto marear

Te terminas mareando

Pero mareando mal

Te comenzas a convencer

De que el tenia razon

De que ella tenia razon

De que todos tenian razon

Y de que yo tenia razon

Al final

Solo palabras tontas

Que obligan a pensar

Y encontrar

Mas de la cuenta

Recuerdos para olvidar

Aquella fria noche

De tu gris invierno

Cuando me prometias

Que me invitabas a so;ar

Y pensar que tus palabras

Animaban a hacerlo

Por eso me mareo

Y vuelvo

Nuevamente a mis palabras

Pero no convenzo ni aclaro

Sr. Raul, Eduardo, Pablo

Escrachados en mi pared

Sientense como en su casa

Y miren a su alrededor

Cuidado con las escaleras

Que no son para ustedes

Sino para aquellos

Que no deducen ni comprenden

Que solamente asisten y vuelven

Con la sensacion

De haber ya pasado por aqui

Sin siquiera saber

Donde esta la salida

Ni como llegaron

Pero algo ha cambiado

Sea lo que sea

Sea esto o aquello

Sea lo que creas o no

Pero sabes que es algo

Que tampoco conoce la salida

Pero bueno, en fin....

(Al final de cada post hay una opcion muy interesante y util que es la de COMENTAR. Asi que aquellos que leen y no comentan nunca, podrian dejar unos puntos suspensivos, o algo si no quieren decir nada. Disculpen, pero es que estamos desesperados por que nos comenten algo. )

Y al final - por el Sr. N

Y voy esquivado al viento que me empuja otra vez hacia la otra vereda, y al final es imposible evitar que al final, no te queda otra que rodearte de todo ello al final.

Y al final di la vuelta en circulos y termine del otro lado del mundo, y al final me pierdo en el paraiso, me hundo en las sucias alcantarillas del sur del sur, esas que de chico me burlaba y no queria saber nada.

Y al final, sale el sol al final y es tan brillante que te termina quemando y preferia que vuelva a llover y volver a tus rincones malditos, asquerosos, malolientes. Al final, terminaste sabiendo mas que todos y parecias un tonto entre las luces que te enbobaban.

Y al final, en las alturas de las alturas solo estabas deseando volver a casa y volver a ser un pobre tonto que se ilusionaba con la alturas. Y al final, todo tendria que haber sido como al principio, sin final.

Y al final, tenia todo lo que me falto durante toda la vida y solo queria volver a padecerlo al final. Y al final, ya no sabia lo que eran las moscas, las ratas y las cucarachas, pero conoci verdaderos rostros y eran peores.

Y al final, las luces se apagaban en su brillantez desoladora, que cortaba con la humanidad y la devolvia al infierno a donde no debia haber salido esa noche al centro. Centro magnetico aterrador, muerte de las muertes, barredora atormentadora de la raza humana cayendote en tus narices.

Ya vuelvo a casa. Ya estoy de nuevo. Ya tengo y me falta todo nuevamente, pero me queda menos tiempo. Pero al final tengo mas cosas para hacer. Pero al final ya no puedo hacerlas. Pero al final no hubo final.

Y al final no hubo peros. Y los peros fueron inventados. Y los inventos aca no sirven. Ya no queda ni el aire que se respira. Ni la basura descartable que corre con el viento. Ya se fue a otro lado.

Y al final, el sol se apaga....la luna se apaga.....y al final, comienzo a mover lentamente mis manos. Ya puedo volver a escribir nuevamente y contar tan rapido como pueda acerca de las pocas imagenes que puedan aparecer intermitentemente de todo aquello que me mataba con su mirada y me hacia olvidar y marearme en el camino.

Y al final, y al final, y al final...................

Enlaces varios (el casamiento del sr N.)

Rápido, a 10 mil metros,
surcando el viento feroz
mi amigo vuela
y yo que decía
que nadie vuela...
mira vos.

Va buscando la yema rosa del horizonte
empedernido de amor y de rabia
escapando de la masa cúbica
en la que hoy sin otro remedio
me pierdo.

Va acariciando las nubes heladas
pensando en su noche
y por única vez en su vida
recuerda más de lo que olvida.
Recuerda más de lo que olvida.

Allá va mi amigo...
por sus horas de cobre
en el College Place
un misterioso soldado sin nombre
tan cerca de la quinta avenida.

Pronto llegarán sus fotos.
Pronto podremos conversar
otra vez...
sintiéndonos casi lejos,
casi perdidos
volveremos a encontrarnos
mientras caen los pétalos del verano.

Quien sabe...

Por ahora todo son cargas de ondas positivas
que viajan casi en linea recta y cruzan algo pensativas
por el semblante triste y las pestañas grises
del puente de Brooklin.

Al final pudo ponerle el sello
a esa aventura increíble de viajes sin retornos
a esa parranda de msn sin fronteras
que casi acaba con su fiel noche montevideana.

¿Agujerearas el muslo de la musa por mí?
¿Acribillaras a los enjambres de luces
en las pálidas ventanas de la ciudad romana?
¿Bailaras con la muerte al final de la noche?
¿Encontraras la palma avasalladora del amor
Envolviéndote ante el desconsuelo de estar vivo y coleando
en este maravilloso desierto
durante las heladas noches de Queens
o en el sol blando y poblado
de la media tarde?
Ah yo creo que sí
Ah yo creo que sí
Ah yo creo que sí
Ah yo creo que sí
Ah yo creo que sí
.

Cuidame el asiento - por el mítico Señor N

Que se vaya al carajo el hotel ese, el Dakota y ese parquecito mediocre, esas puertas en ruinas y montones de escombros que brillan entre la muerte de esos pedazos de carne que se mueven sin saber lo que hacen. Quedate con el pais, y que se queden ellos con el pais, y que se queden todos con todo, y que Reconquista y la estatua de la Libertad se caigan a pedazos. Me llevo pocas cosas, y me vas a cuidar algunas otras, tal vez más de lo que llevo. Vas a tener tiempo de lavar esos vasos de una buena vez, echar un poco de perfume y espero que hayas puesto los últimos bloques de la nueva york de Montevideo para cuando vuelva. Obligatorio, epejitos, la mesita y todo eso lo demás. Te dejo para que te bañes y te arregles un poco. Nevar, si. También nevará en tu cuarto a la vuelta, tenelo por seguro, y va a estar mejor, juex juex juex! Y yo? voy a hacer mandados y vuelvo, solo voy a conquistar el mundo, nada más. Ni que fuera a casarme en 10 días, que se yo. Por suerte en esta jungla no habían plantas carnivoras, solo espejismos. Al final chocaron y el mundo se cayo a pedazos. Ahora ya nadie vuela y ya sabemos lo que es morir (muhahahahahahahaha!). Así que por eso voy a volar y con eso hacer un par de canciones más, (y ahora quien carajo va a masterizar todo -.-)..

Es, por lo tanto, un verdadero tesoro cultural que ayuda a descubrirnos en nuestras comunes pero extrañas costumbres y reglas contradictorias. Además, es alimento para el léxico personal (??????????).

(del Lazarillo de Tornes) - 4to 7

pd: ok, te traigo eso...

Te quiero loco!!!!

Siempre nos vamos a volver a ver

El amanecer no miente, los días se acercaron peligrosamente, la canción habla en esta parte acerca de viajes en avión y 20.000 kilómetros hacia la cúspide del mundo, pero hablará también de otras calles, en otro idioma, hablará del Hotel Dakota y del Central Park, del Golden Gate y el Battery Place. Nosotros, donde carajo estemos, le seguiremos poniendo cuartos al mundo y untando con melodías las inmensas paredes de la distancia. Ahí, por allá , por acá veo venir un trillón de letras, ordenadas en terminantes públicos secretos o en el lenguaje común de una casa sin selva, viniendo a nuestros dedos desde una ventana a un mundo que nunca quisimos creer que existía. Escucharas a McCartney en un Yellow Cab y pensaras en el olor a orines de la calle Reconquista con más emoción que nostalgia y te reirás de tu enorme osadía y en el asiento del Taxi verás rodar tu dado hacia un seis brillante y certero. El país quedará ahora en mis manos, yo te lo cuido, intentaré asistir al amanecer de primavera en la tierra dorada bañada de silencio y de vacío. Más arriba, por las noches de los viernes, Orion esperará tu retorno, ansioso, y casi sin darse cuenta, como siempre, que el tiempo pasa y no vuelve más. Recordando momentos en que nadie sabía de la luz eléctrica de nuestra apagada química, te verás re hecho como tantas veces supiste adivinar mirándote al espejo en una tarde de Junio como cualquiera. Para vos son estas crípticas palabras, para vos es este casi agotado misterio que cree ser un Fénix Tremendo para la hora de comer, para vos este "el tiempo es nuestro" y para nuestro tiempo la aventura de estar vivos mientras largas hileras de ladrillos en la calle del muro amenazan desplomarse como palomas muertas de un cascotazo. Pero no hay Obama ni McClein que te puedan detener ahora, sombra líquida, palma de computo, misionero salvaje. No hay bonos de deuda ni rescatajes de bancos de inversión que puedan reprimir el intento del infinito y evitar el enlace mágico de tu tiempo de vida. Con el puño bien en alto, cantando la canción de guerra, abrazado al amanecer de Nueva Jersey, despertarás... y tal vez haya nevado.

Dedicado especialmente al Sr.N

Dangerous Thing :: By el Sr. N

La cuestión de las cosas es intentar llegar a lo que es generar una sustancia capaz de envenenar, digo, valga la redundancia, de abofetar, de...de asimilar la sintesis inmaculada de lo que podriamos decir que puede llegar a ser tal vez, la forma que se acomoda en las figuras que nacen desde lo absurdo de lo que yo creo llamar lo que me parece de lo que se parece un poco a lo que creo saber que puede llegar a ser lo que es, un poco, la cosa, la cosa nostra. La cuestión de las cosas también podríamos decir, deducir, que puede llegar a ser el cuidado con aqui el sujeto en cuestion, la realidad, la cosa, la forma sin forma que se forma valga la redundancia, en otras formas formadas por ondas de mayor poder adquisitivo, sin dudar que la podemos llamar de alguna manera, la cuestion de lo que se ha formado aqui en realidad, lo infinito de la sintesis que alberga lo que puede llegar a ser tal vez, no se aun que sucede aqui por cierto. La cuestión de las cosas finalmente podemos deducir de lo aqui visto y analizado en la forma en si, que no se deduce tal cosa por consecuencia del desprendimiento de los hielos polares de las formas derretidas de nuestras aristas de la esfera redondeada de las figuras ya mas opacas que buscan intentar acomodarse en ramas de cultivo ajeno, llamemosle la ciudad en llamas apasadumbrada de haber recibido la cuestion, la forma desformada que nos contagia con su deformidad bulimica que llega hasta el mas allá de la luz y la sombra, de lo ajeno y lo propio de la cosa. Si bien la tangente derivada de la cuestion de lo que significa el debate en torno a lo que podria ser la forma que desintegra las cosas de una forma tan estupefaciente que anhelamos que intentara llegar al infinito de la deformidad, podriamos concluir entorno a todo lo ya analizado, interiorizado
anteriormente, que con una intensidad radioactivamente hablando, cosmica al atardecer, estamos de pie enfreantados a la sintesis, a la cuestion de lo que se forma cuando te formas en una forma formosa, cososa, perturbosa, mocosa. Intentas vislumbrar la luz de la luminosidad ajena de la luz propia pero te das cuenta de que tu enormidad de tu gigansotisad de tu interioridad internada, es mas veloz que aquella luz que se formo en formosa a la cuestion de la sintetización de lo perturbado por la atmosfera. Por eso es que tenemos que tener cuidado con la c.o.s.a, digo, no se...