Sonará

Baja flotando
La araña mágica
En la tela de la hora 22

Cuando escribo
Procastino el sentido de las cosas
Las cosas:
Eso guantes que protegen
El fondo mismo de las cosas
Esos agentes de permanente subversión
Que son la nada.

Mañana sonará el eco de mi murga
En trueba e isla de flores
Como un espejo sucio
Que el carnaval le entregó al olvido
Y que una reina de la farsa
Llevará en la frente
Como una joya de fantasía.

Las tres de la mañana

Quedó una sombra
Sobre el ajedrez
Un reflejo opaco
De viejas canciones
Ausente en el patio andaluz

Pasto nocturno
Con moño de flores
Arco donde el silencio erra
Recordando estribillos
De otro carnaval

Empezó el rocío
A volcar su rosario
Sobre el joven parral.
Carne con anzuelos...
Bingo que el dia puede estropear
Con cartas que pagan ministerios
Y negros campanarios de hollín.

Mareados los relojes
Buscan llaves en la tarde
Cuando ventanas y puertas
Se entornan con plácida urgencia
Y son las tres de la mañana.

Corto de la aduan

La aduana tiene un estallado
Un susurro igual a un grito
Hecho de polvo ancestral
Que contra la rambla revienta
Invento de identidad
Una copla cargada de embrujo

La frontera

Domingo que fue igual a una palmera
La virazón llegó al zoológico
Y no sabría explicar qué pasó
Pero la voz de mi murga fue un pájaro
Una medianoche de plaza
Que de golpe despertó

Estar encarcelados en el alma
Con los cuerpos desbocados por andar
La sombra anclada en ideas de navajas
Y esa razón reiterativa es un reloj
Gastando suelas con las alas agitadas
Minuto del Réquiem del tal vez
Con la Luna que se clava en la mirada.

Agraciada me recive en mi anhelar
Y antiguos puentes
Que atraviesan la frontera...

Inquietudes

Punto de encuentro
Miedo
Pájaros negros
Que mis amigos escribieron
Sin saber

Este viernes fresco
Toca la sombra de mi alma
Este momento de angustia
Esta promesa de lo que va a venir

El tiempo nos arrastra
Inevitable
Y no hay farmacología
Que aplaque al ser

Solo tenemos un reloj al pedo
Y la construcción de una incertidumbre

Numeración

La tarde se va arrugando
En los puestos de verdura
Las horas se vuelven polvo
Sobre los cajones de papa
Y el brocoli apilado.

Tomo nota:
El sol y la luna
Están hechos de lo mismo que nosotros
Nada y polvo cósmico

Revientan los yuyos florecidos
Contra la mugre del bondi
Y las camisetas del inter.

Un gato en la ventana
Y voy a cantar.

Sin título

Sueño premonitorio
Justo en la nada
La niebla
Paredón de olvido

Todos los venenos
Del puerto de Atenas
Se colaron en mí

Pedazos de atardecer
Ya demasiado al sur
..y dicen que no hay líneas
Que me vuelvan a dejar ahí.

Nadan y se rompen en el aire
Los truenos del dos de noviembre
Todos los muertos
Habitando un sólo momento.

Otra vez la niebla del miedo
Las caravanas del presente
Solo pueden alejarse
Y uno mira con nostalgia
Una vieja colección de revistas
Creyendo que eso es el tiempo

Atrás todo
Adelante también todo
La ola del canto murguero
Aplacará dentro de mí
La ironía de ser