Murga .mujer

Da la contrafarsa
Paso a una canción de Piazzola
Mientras el omnibus como un vientre
Me aloja en este estado

Hoy vi el fuego de tu infancia
Perdido entre remedios de humo
Vino para el arroyo Miguelete
E islas en misteriosa repetición

Desconcierto
No sé ni yo cuánto te quiero
Ni porqué quedan lágrimas de polvo
En lo azul de mi tapabocas
Ahora todo parece una boludez
Pero te aseguro que no...

Canta la falta y resto
Y yo me voy cantando también
Retirada de un verano con flujo
Y guitarras desvanecidaa
En el último portón del corazón

Llavero de plumas

Tu carne de madera
Ramas queriendo apuñalar el frío
Lunas por todos lados
Vomitando vino

Me pregunto por tus huellas
Mientras se me escarcha el bigote
Y los dedos me duelen
Con dolor de piedras
Pero no hay respuesta

Lengua universal
Árida latitud sin reinas
Y coros espartanos
Sin cabeza.

Se acaban las novedades
Se descongelan las pestañas de la noche
Voy a buscar mi barraca
Y mi llavero de plumas

Desde un semáforo en el Costa Urbana cerrado por la pandemia

13 años más tarde
Este sitio sigue en pie.

Rasco pelusa del pantalón
Y miro horizonte quieto

A veces camino
Y la noche
Se vuelve un perro
O un coliflor

Entre ayer y hoy
Vi varias personas
Usando una ruana.

Por ahora sólo eso.

Sin medias

La piel transparente
En el larguísimo cogote
Mis catorce ojos en ella
Trancados por la fascinación
Ruedan de arriba a abajo
Con pudorosa prudencia
Por su cuerpo hecho de murgas
Y de sueños.

Tengo que chequear que estoy despierto
Tengo que tratar de callarme la boca
Inclusive cuando me arde la sangre
Al pasarme por el pecho
Y por las manos

Nunca me olvido
Lo bueno que es estar con ella
Y eso que hacía varios meses...

Pero una gota de su risa
Alcanza para dormir una semana
Con su perfume jugando por mi almohada

A un paso

El reloj a veces devuelve nombres
Arrastra suciedad de besos y de sueños
Y se esconde tras su esfera de números
Con cara de yo no fui

Cuando busco con desespero mi herida
Suelo sentir que ya no está
O peor ... Qué está por venir
Agazapada como un gato
Detrás de puentes o de sombras

Mis acuarelas, mis callejones
Mis miserias y mi heroísmo
Tienen por hábito mezclarse
En un paté de humanidad
Qué sueña

El sol se despereza
Parado a un costado del cielo
Con lentes de dolor
Y como siempre
A un paso del invierno

Nuevo guión

 Para cuando arrancó la pandemia global, Gerbet y yo habíamos tenido un relativo éxito inicial cuando estrenamos nuestra obra de teatro, y digo relativo si lo ponemos en comparación con nuestros otros dos movimientos en el mundo del espectáculo.
 Un día después de que el presidente Lacalle decretó el estado de emergencia sanitaria, mi casa sufrió una agresiva invasión de babosas. A las ocho de la noche eran seis las que se dejaban ver, campantes y decididas por el comedor. A las diez y media eran catorce, y ya para la medianoche habían superado el centenar. Debo admitir que la destreza que desplegaron para alcanzar las trescientas cincuenta, me produjo una incómoda sensación de angustia. Una vez que me pude parapetar, con la espalda contra un rincón (por alguna razón que desconozco, las babosas no intentaban tocarme ni arrastrarse sobre mí) comencé a idear el guión para una película de bajo presupuesto y breve duración, en la que  se desarrollaba una interesante historia acerca los causantes de lo que en ese momento llamé: "la maniobra coronavirus". Una vez qu hube reunido los elementos imprescindibles para tal fin, me las ingenié para dejar mi pequeña fortaleza y salir en busca de mi máquina de escribir Olivetti y bajar a teclazos, los lineamientos generales.

Continúa

Esquela demorada

Redondamente
Llegan los aires quietos del invierno
Pronóstico surrealista
Y contemplación perruna
A un horizonte como cortado

Bailan el vals del deterioro
Los días y los amaneceres
El mármol apolillado
Y las manos demasiado limpias

Cada tanto cae un mensaje
Mientras el frío se apodera del hogar
Y una moto espanta al último gorrión

Volverán las cantarolas
Los bailes en una baldosa
Y los vinos de la madrugada