El turco no avisa

Nadie quiere acumular el sabor de esta madrugada

en los morrales mágicos donde se derrama el vino picante

desvelo irreal, sobre espejos que no muestran sombras

solo momentos espantados de antojos a las dos de la mañana

no se puede hacer nada sin ella, el umbral de lapacho

revela la atmósfera de la casa, decepción que derrapa

por interminables calles de balastro que marchan al este

aceras dominadas por acacias florecidas, polen volador

Hay una mano que hace viento en la penumbra

hablando de historias perdidas, en lenguaje de destellos

para la brevedad de la existencia, casi no existe

mirás para arriba y no se ven los límites del caldero

no se ve donde para, donde acaba la infinidad acechante

no parece llover más radiación, pero sí, cae desde arriba

o desde lejos, para devorar los recuerdos residuales

que van poblando este planeta. 

Quedarán canciones...

con suerte.