Loca del Orto

Tarde entre trazos perdidos
irrecuperable luz vespertina
por las veredas ahora largas
lenguas grises de tormenta
y del invierno que se asoma.

Todos los balcones lo saben
el aire asustadizo de las últimas estrellas
acaparó el silencio de la calle


La muerte es una acordeonista
con manos muy grandes
que toca por limosnas
En la Feria de Tristán Narvaja

Mientras transito
el cielo se parte
un crujido como de árbol
ensombrece las miradas
y las ojos ya perdidos
naufragan por horizontes de vidrio

Allá las viejas lunas
distantes y pérfidas
almas de marineros
flotando fuera de alcance


El silbido purulento de la ciudad
me ha embrutecido mientras la extraño
;Mi soledad me persigue a toda hora
quisiera que esta luz de tenue Abril
fuese otra vez la claridad de su esencia
otra vez los ojos incandescentes
rasgando el mantón de niebla que nos separa

Yo fui un leñador en la profundidad
que aporreaba los árboles
hasta hacer temblar las raíces de la tierra
Ella fue azafata mística
de los vuelos descotorrados
que asesinaron alguna vez la noche
y otras dieron vida
y vino y hasta palabras de amor.