No muy lejos: la tormenta. Una serenata como de tierra revuelta endulza el silencio de un domingo pálido, donde las horas parecieron flores junto al café, al tuco y al ajedrez. Me ronda la palabra "meaningful", veo la rueda que gira apuntando otra vez a labios llenos de interrogantes, desfiles de peligrosos colores que marchan sin orden aparente en esta mínima eternidad. Se enfría de momento un dolor antiguo y ruin, elijo aflojar el cinturón de una pena que arrastro hace mucho, y pasa esto. En este momento se me ocurre mostrarte este texto, dudo, me niego parcialmente, creo que voy a ceder. No habría por qué tener miedo ... Pero tengo un poco. Anoche en el ómnibus de regreso, quise no sé, decirte hola o algo. Sé que suelo extralimitarme con las palabras, creo que me usan para divertirse, sin embargo yo... digo Nudo hecho con martillos, cuando en verdad desearía decir solamente "sí". Caen las primeras gotas, un trueno largo anuncia que son la una.
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