Los Siglos, esa medida traicionera que se sacude de si misma a los seres brillantes, pasan como jugando a la rayuela, pasan silbando en su alegría de cien años de constante malicia y sentido del humor casi trágico. Estos edificios, estas herrerías de años fulgurantes, toda esta madeja de cable coaxil y fibra óptica, todo se enredara en un siglo, todo al igual que yo se transformara en otra mariposa, de otros vientos, de otra imaginación y de otros efectos especiales.
No hay comentarios:
Publicar un comentario