The Game - David Fincher

En la noche. La corbata negra versus la camisa de cuello ancho en la escalinata donde los autos resbalan apuntando hacia el subterráneo. Silencio entre violonchelos que amainan una lluvia que no termina de aparecer. Teléfonos que suenan sospechosos semáforos en rojo que parpadean en una lavandería donde las conversaciones se repiten como grabadas por una máquina. Sordos taxis cuyas trabas se activan de manera automática  La mampara aparece como ese elemento impersonal donde se refleja una probable muerte. Se dirige hacia el muelle, la sangre envenenada se agolpa en cada curva mientras el Hudson helado espera al metálico chasquido del automóvil endiablado que se dirige sin remedio. El culpable corre, pero todo es solo un juego donde Michael Douglas no es Michael Douglas sino un asqueroso millonario que sube a la superficie mientras el puente de Brooklin enseña sus impúdicas luces recortadas contra un cielo negro encapotado. 

El arte de ensoñar

Todo comienza en esa penumbra rojiza donde aparecen imágenes estáticas, aguas en perpetuo movimiento, mar de la tranquilidad, siniestros rumores toman el mando del escenario imponente. Le damos la mano a la libertad que nos ofrece Morfeo y movemos nuestros pies y manos en el gelatinoso desencuentro de nuestro cuerpo real. Es nuestro otro yo el que domina la lengua de los sueños y con ella charlamos con el infinito. Pasamos la mano por los ojos, restregamos los jirones del mundo de todos los días, nuestras palabras se doblan, se hinchan amanecen con la boca seca y justo ahí... olvidamos lo ocurrido. Pero hay más... mucho.

El secreto de la arena del desierto. Plan de fuga para los milenios estancados en su pálida ventisca. Una mariposa de polvo bate sus secas alas en la desértica penumbra, fiesta de calor en el minúsculo reparo de una sombra pasajera. Vuelo sobre el lejano continente, sentimos la acuática ausencia varada en horizontes que se van perdiendo. Hasta que salen las estrellas y todo queda paralizado bajo un frío rumor nocturno. 

Res non Verba

Remolino achatado contra el cielo raso. 

Terapia en la que miramos nuestras manos

olemos la tierra húmeda en ellas 

miramos el horizonte y lanzamos nuestros dardos

hacia la frágil potencia de nuestros actos.

Queremos avanzar en el fango vomitado

por siglos de ancestros dispuestos como alfombras

pero nuestros pies aplomados roncan como motores ahogados

Vamos a ir dando la vuelta a la ruleta del destino

intentaremos vencer la falacia de nuestra consigna

Res Non Verba

...Y esto qué es?

Pánico en mí

Pánico. Terror, miedo, ansiedad, un agudo retorcijo en el medio del pecho. Temblor de tierra en la sangre cuando no confío en tu palabra. Casi siempre me equivoco cuando siento que el mundo se derrumba si tu boca no me dice la verdad. En el fondo siempre creo... pero el frente es un frente de batalla donde soldados sin cabeza  queman los cartuchos contra otros soldados sin cabeza. Puro coraje, puro orgullo y vanidad... y sin cabeza. Te estoy esperando...

Momento congelado en tu aliento

El mundo derrama su licor, la luna lame los bordes plateados de la noche lavada por la lluvia. Hay una rama caída a dos cuadras de mi casa, las tejas están de dos colores por la humedad y el frío del invierno que se resiste ante el lento abrazo de la primavera. Tengo un dolor en los dedos de tanto que necesito abrazarte... Momento congelado en tu aliento de flores violetas. Voy por otro round en el amenazante regazo de las tardes de octubre, tengo otra pesadez en el cuello por tanto que miro al cielo esperando que lluevan tus caricias de mariposa. También tengo un poco de miedo, por las latitudes perdidas de tus silencios... espero palabra para arrancar mis frutos, espero que la hagas valer... eso espero.