Noche bajo cero del fin del primavero

En la noche, el quijote estira un escote
 y a espaldas del sacerdote
 mete la mano bajo la falda

crecen esmeraldas en las achiras,
y  brotan guirnaldas adornando 
un bote casi hundido.

Destruido por las mentiras, 
parece haber huido de sus dotes

 y pervertido, ha abandonado 
los brotes sus pobres miras.

Sobres vacíos al parecer

días de olvido que no son días

ni noches ni albas ni ocasos,

acaso dormidos podríamos

valer más que estos rescoldos resentidos

de aquello que pudo haber sido. 

Veneno para reventar los frenos

y respirar el aire del mar, 

bailes para ciegos, 

juegos perversos

luego dormir, revivir,

imprimir en los párpados 

un desfile de imágenes aciagas

solo por el oscuro placer de sentir,

por un instante, lo que sienten los amantes

cuando no se pueden ver. 

Semejantes parantes, no hacen más que detener

el natural proceso de crecer

del irreal paraíso, donde sumisos

acariciamos risos soñados y desearíamos prever

el doloroso desenlace

del acertijo del vil metal.

Semental sin cimientos, momento occipital

en el que las ideas caen a estallidos

y mordidos versos le sacan punta al fatídico vicio

de escribirte...