La tragedia de San Deces

En aquella jungla de tigres amarillos, amarillitos claros y colores fluorescentes, yo solia ser multicolor. Y como no podia ser de otra forma no era raro que en medio de todo el olor impregnado a delicia de aires nocturnos que brotaba de los autoproclamados reyes de la selva, de repente era confundido con una oscura planta carnivora camaleónica extravagante y dura. Y claro, es que cuando comienza el acto no pueden faltar los protagonistas, pero también claro está que estos protagonistas existen gracias a aquellos actores de reparto que vagan incansablemente tejiendo telerañas a su alrededor, a pedido del director, para protegerles de la cruda realidad que acecha cuando nos despedimos a la mañana y el bus aflora como autora matinal, llamando al orden, el progreso y tantas cosas para las que los dueños de las selvas y de los glaciares, y de los terremotos y de las aguas, los fuegos y las risas locas, no nacieron porque la libertad es la libertad señores. Y por supuesto, las aves, no aquellas de rapiña, porque podriamos aburrirnos de contar historias, pero más bien enfocándonos a el ave murciélago, que nos avisa con su andar, sobre algunos cambios que en el momento de subir esa cuerda de viola de fuego no se pueden percibir en todo su esplendor (no se entiende un carajo). Y como si nada me veo relatando lo que nunca termino de ser. Como toda aquella polaridad cambió y la tierra se dio vuelta como una tortilla seca, convirtiendo todo aquello en un territorio de nadie, seco, áspero, dejandose ver - por primera vez desde los tiempos oficialmente marcados en el calendario maya - su verdadero rostro desmijagado, desempolvado, desmenuzado, y desorientado a no más dar. Y llamando a la policía, a los bomberos, al guardia de seguridad de la esquina, y a los malandras de alla abajo, a revisar el estado patético de la situación actual, es que todo comienza nuevamente en otro mundo, otra vida, otro cielo, donde los reyes y las reinas quedaron jaqueados por las dunas amarillitas que decoran el suave paisaje sin fin pero que termina en tu nombre. Ese nombre tan importante y tan codiciado que te llevó hasta tu verdadero lugar al que perteneces. Y como se suele decir habitualmente, no hay mejor lugar que el de uno, por suerte.

~↑ by the fike →{

El Viaje . Agarrate Catalina

Llevo un juramento sin jurar

llevo una oración sin terminar

el dolor de no ser nada mas

y mi testamento sin firmar.

Nada tuve nada deje

mi pobreza ya me la gaste

si hoy tengo una flor en el ojal

es para dejarla en el final

Si he de morir

que me muera de tanto vivir

con la furia de la tempestad

incendiandome el alma al partir

Si he de partir

que me parta la vida un amor

que transforme mis huesos en flor

en algún carnaval.

Y todo lo que fui lo dejo en el adiós

viviendo en el lugar de lo que soy

y lo que quise ser detrás de este telón

apenas fue una efímera ilusión

Ya se encienden las luces del final

agradezco porque llegue hasta acá

escapando a la muerte en un camión

en un camión que se va...

en el carnaval.

Un camión que se va,

la función, el final

Viaje que comienza

viaje que termina

en este tablado

de la humanidad

se termina el viaje

de la catalina

y otro...

otro esta por comenzar

La guerrilla

Mi casa ha sido invadida por los ratones de la tristeza. Corren por la mesa, impunes, malévolos, escurridizos. Tendiéndome a mi, trampas de la nostalgia, donde caigo dia por medio. El tiempo es el hogar supremo, en el nos convertimos en lo que somos y en lo que nunca seremos. Hay un aliento extraño en mi casa, si, debo reconocerlo. Un soplido de nube lejana, un aire de lenta promesa que le encanta demorar y demorarse en las ramas desnudas, en el silbido del otoño que entra como perico por su casa, haciendo gala de nuestra insignificancia. Y yo lo huelo, que voy a hacer sino. Me dejo embriagar por una perspectiva desfigurada de un tiempo futuro. Todo se arremolina en quedadas palabras en el viento y los ratones. Perversos pequeñajos, buenos para nada, intimidando a mis soledades, erizando mi pulcritud de hombre de las cavernas. Un día voy a recordar esto como un mal sueño. Como la pesadilla de vampiros que tuve esta misma tarde, de la que desperté con un llamado de mi jefe diciendo que habíamos perdido un edificio por mi culpa... No es de extrañarse entonces que me haya levantado con mi peor humor y que el mundo me haya parecido una ratonera de tristezas cuando me vi al espejo la cara hinchada por la suculenta siesta del otoño. Me parece que voy a preparar el mate y re armar la trampa para los ratones.

Oda a Annette Schwarz

Culo salvaje

enredado en la sabiduría profunda de tus formas.

Culo indomable

que se retuerce buscando matador.

Culo sagrado

con las formas eternas del cielo del hombre.

Tu reflejo te perfora la cornea

las luces rechinan

y todo lo demás se apaga

en un interminable

sabor de rosas y praderas.

La lasciva enredadera de mis ojos

te va tomando, culo,

te va llamando en la profundidad de la noche

mientras la luna vela,

con sus dos ojos dados vuelta

el crepitar ansioso de tu fuego.

Atorada profundamente

en ese aberrante portaligas negro

te estas quedando llena de ausencias

por alimentar ese culo hasta el tope de sirenas

que paren horas de desconsuelo

para el que ajeno a su pálido fulgor

avanza y avanza, tanteando tinieblas.

Deseo tocar tu cielo con las manos

deseo hacer contigo una pequeña bolita

y colocarte toda dentro de mi boca.

Despatarrada en tu cama queen size

tu ácidos cabellos parecen rubios estallidos de electricidad.

Prendes un cigarro.

Conoces el guion de memoria.

Y tu culo que no tiene casi ojos

huele un lubrico desenlace

tras el telón de la cámara encendida.

Te queres sentir una princesa

en tu gelatinoso universo

de glorias y exquisitos líquidos vaginales.

Manuel Ferrara es el dios sin nombre

de tus imposibles adivinanzas,

conoce la llave de tu vicio de reina,

la sagrada necesidad de tu quebrada voluntad de niña.

Tu culo entre los graffitis del puerto

the neigborhood itself its ready to jump inside you.

tu culo es una mazmorra eterna,

donde negros y navegantes se perderán para siempre

en promesas de amor adolescente.

Tu boca se abre como la de un siglo

lleno de un silencio que estalla en mil pedazos

bajo el satánico espaldarazo de tu orgasmo,

bajo la humeante y trágica seguridad

de tus gemidos y tus arcadas.

También podes ser la nueva S. Saint

aunque mas perra, artera y morbosa

con tu sexo chatarra post-post-moderno

y tus hilos de babas infinitas

que violan la vista

y ultrajan la voluntad amansada de no poder tenerte.

Tus ojos perdidos en formas que no conocemos,

la abominable seducción de tus ígneas pupilas

la camioneta te llevara de nuevo

tu estrella de semen y seno

te arrestaran en la ultima esquina de la locura

y yo te seguiré mirando...

mientras escribo.

Silencio Gomoso

Afuera de la ventana

pasan cosas.

Un trueno largo y pesado

cruza el cielo de este a oeste.

La parra silenciosa

espera el goce minúsculo

de la lluvia que anuncia el otoño.

Hojas marrones

besan el cemento en que se pudren.

Se despiden de su ciclo...

viajan al suelo.

Hay colores oscuros

que visten al cielo de gala.

Hay primavera en otro lado.

Viajes por los recuerdos

dulces y jugosos de tus manos

donde perdí la niñez

y encontré el tesoro de tu amor,

bajo una lluvia de otoño como esta

donde la parra era mística y silenciosa

y donde los truenos surcaban el cielo

de este a oeste.

Ahora nomás despierto

y muerdo el polvo mojado

que impregna el aire tibio y enrarecido.

Me voy fumando hacia la noche revuelta

mascando un silencio gomoso

buscando más

y mirando para ambos lados.

Sin Título

Ding dong

suena la hora.

El palacio abrirá

sus alas al alba...

Por entre el resplandor

de un verde sendero

venís vos,

pintada de otras luces,

rosada por un amor sin nombres.

Tic Tac

dice el reloj.

El palacio estará

en silencio...

hasta mañana.

Lejos

Querida!

Tanto tiempo...

En la forma de tu sombra

hay negras alas de cuervo.

Distrutas la tarde

mientras roés tu miedo.

El verano pasó

como una ilusión cálida

y un paisaje verde

con óceano.

Cataratas de razón

barcos de fantasía

vas girando lenta en el sillón

y las voces de tu mente saltan

hacia nuevos días llenos

que irás vaciando sin sueños.

Un perro ladra

y rompe la madrugada,

buscás merca y coagulación

pero hay raspaduras tiernas

donde habitan siniestros

fantasmas del pasado.

Pasó demasiado tiempo

desde nuestro último blues,

los ventanales de la hora

han estallado tristemente

bajo las mil pedradas del destino.

Ahora estas allá

tal vez leyendo esto...

y todo puede parecer perfecto

mientras perdes el hilo

entre el vuelo de una golondrina.

Pero ahora nomás

te vas a dar la vuelta

y vas a seguir, sin rumbo

hacia el piadoso pantano

de la rutina.

Lunes 1 de Marzo - Plaza Independencia (parte uno)

En el día de ayer tuve el privilegio de estar de corazón latiente en ésta hermosa tierra de nadie, perdida a un costado de un río particularmente ancho. Para contar la siguiente semblanza como merece ser contada, hace falta contextualizarla como es debido: El domingo fue un día particularmente extraño y exageradamente bello, fui al viejo barrio donde viví una jornada sencillamente atipica que encontró su fin en la casa de mi compadre (con quien posteriormente tuviera el placer de compartir el asunto del 1º de marzo) a las ocho y pico de la mañana. Cuando nos levantamos, en su casa, donde dormimos entre una interesante multitud de ácaros (que de alguna manera avisaban lo que estaría por venir) decidimos, casi al unisono que lo que había que hacer era ir para la plaza independencia a ver el cambio de mando presidencial. El problema fue la hora, eran cerca de las cinco de la tarde cuando recobramos media posesión de nuestras facultades y en casa de Nico asistimos de pié, frente a la computadora de su padre, a la parte inicial de la ceremonia en plaza independencia, pucha, dijimos, a lo mejor sea un poco tarde. Fue entonces que decidimos apurarnos de manera desaforada, sobretodo aquel y partimos para allá teniendo que hacer una pequeña escala forzada por la curva de maroñas, barrio de mi actual residencia. Bueno, pintó eso, en mi casa hicimos ese mate y arrancamos con furia para el lugar en cuestión. Nos bajamos cerca de plaza Libertad y emprendimos la marcha hacia el gentío tricolor que se disponía solemne y pleno de alegría en el centro de esta hermosa ciudad. Mucho olor a torta fritas, a chorolo, a vino y porro. Cuando llegamos a calle andes la cosa era absolutamente multitudinaria. Fue entonces que decidimos introducirnos hasta el frente mismo del acto, hasta al lado del escenario, cosa que nos costó sobremanera, mientras sonaba de fondo alguna canción del viejo Viglietti.