El ventilador

El cuchillo habla el lenguaje de la sangre
Porque el ocaso es resultado de lágrimas

La hoja desganada hace vueltas por el aire
Porque la mano de su suerte la ha soltado

Yo cocino mis versos
En el caldo suspendido
Mientras un sapo negro
Trata de entrar en la casa

Las oficinas tienen perlas podridas
Porque también la angustia
 hace sucursales

Llovió en la mañana
Y el mediodía 
Fue casi una ciénaga
De ausencias.