Bella Bartok

Noche como brócoli
En la vereda un sucio elíxir
Es el alma de la ciudad.

Llueven botellas
Y el cielo es un abrojo
Que se me pega en el pelo

También una estática
Hace un bucle en las esquinas
Y cualquiera diría
Que el tiempo está estancado
O que yace debajo de los charcos

Fernández Crespo casi se secó
Y hay dos semáforos en verde
La sangre como una sombra
Oscila perpetuamente
Y el automóvil tiene voces dentro.

Nos detenemos.