camino solo
no hay en el planeta
otra planta como esa
mientras el tiempo se echa
en la puerta del Disco
mis ojos pasan
se cortan con vidrio
se empañan de frío
claridad pasada por rallador
y últimos intentos de llorar
fracasan miserablemente
es cosa de tirarse de nuevo a andar
cuando en la calle cunde cuchilla
afilado atardecer que tajea miradas
aserradero de voluntades
de madera apolillada
los niños luna que nunca nacerán
estan bailando ahora al invierno
porque esta quietud tiene el color
de todas las fotos viejas de la noche
palacio salvo, arisco y pendenciero
parado entre las luces flacas
pasará un avión sobre nuestras cabezas
y el rugido palidecerá sobre el horizonte
la rambla color piel lo sentirá volar
yéndose lejos, a deformar la realidad
mediante el uso de unos lentes sin asesoría
ahora es triste como antes
el domingo en que las horas
se aplauden a si mismas
con tanta sorna el destino sonríe
e invita a otras fiestas decadentes
donde el alcohol corromperá
sin clemencia los últimos resquicios
donde se guarda nuestro corazón
por eso se que hice mal en escribirte anoche
porque la bandada de murciélagos
se enroscó en tu cueva tan rapidamente
que la catarata de sombras que te habita
mordió el hielo y la brasa de no contestar
ventanales demasiado viejos
permitirán ver el otro lado
una vez que el rocío matinal
se recupere de ciento ochenta puñaladas
una por cada día durante seis meses
y se puedan evacuar todas esas noches
darles desalojo espiritual
a las memorias luminosas de la mano
en la eternidad del carnaval
llegaron a volar las almas juntas
ahora el desquicio de todas las puertas
es marejada de mierda
contra paredones sin retorno
la luz ya se ha descompuesto
sobre el prisma de flores resecas
se va la copa de vino
se va la gotera larga de la canilla
se va esa pared que esta contra tu cama
se va la última golondrina
del balcón de los suspiros viscerales
queda un pétalo de sombra
agazapado en un rincón
abogando sin ser escuchado
por el valor indisoluble
del amor al otro.
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