Patines

Pucho de martes
Puerta del pool
Chista el viento
En las doradas hojas
Que ya empiezan a ceder

La noche como un coágulo
Fértil y redonda
Soporta el trillo de la luna.

Una bici levanta
El rastro de mi tristeza
Y los duendes de la madrugada
Comienzan a cantar su serenata
Para que los autos la arrastren
A su antojo.

Van a ser las 4
Y el nylon
Y la vela 
Y los semáforos
Para nadie
Regalan sus colores
Para el último poeta.

Rey de mi humo
Abogado de mi urgencia
Cómplice de mi debilidad
Sigo escribiendo.